pomo de adão

há um ponto de extrema nevralgicidade no apuro do aperfeiçoamento. aquele cêntimo mais precisamente chamado de pentelhésimo entre a quase perfeição e perda da conformidade e da proporção das coisas ou sentimentos que podem transformar a quase obra prima em obra póstuma pra esquecer ou mais apropriado, obra pústula.

artistas costumam dominá-lo com a mesma maestria com que perdem a mão.

o ponto refere-se com igual ditirâmbo entre a batida da clara e a quarta ou quinta pincelada a mais no traço ou terça ou oitava frase reescrita em busca do estilo perdido. a busca da batida perfeita, do acorde redondo, do nervo distendido á vista do céu.

há um ponto em que se melhorar, estraga. perdido ou achado entre aqueles milhares de pontos em que não melhorar é o estrago que uns passam a vida tentando consertar outros já nem mais tamanho.

o problema é que o estrago causado pela perda da noção do ponto é sempre pior do que o estrago causado pela falta de tentativa de chegar a tal ponto.

o texto era lindo, estragou porque quis aperfeiçoar ainda mais. o acting era perfeito, estragou porque quis aperfeiçoar a dicção pela centésima vez.
o carburador estava quase regulado, estragou porque deu aquele quarto de volta depois de um assoar que sonorizava à passarinho.

há um momento em que você deixa de ser vivo para dedicar-se desplausuradamente à perfeição. é neste ponto que ronda o perigo da ultrapassagem do aperfeiçoamento.

quanto a obsessão da perfeição supera a causa e a coisa de simplesmente querer fazer nem que seja um pouco melhor do que todos somos capazes de fazer.

bastava isto, e o mundo ganhava ares de perfeito. mas qual o quê? queremos fazer história com histórias histriônicas não da busca, mas da superação da perfeição.

ai o texto fica empolado, a camada de tinta a mais derrota o quadro, a colher de curry a mais derrota o jantar e perdemos até a noção do que está escrito até aqui já bastava ter terminado duas ou três frases atrás.