o sorriso de duncan

quão afortunado sabe ser aquele ou aquela que obteve o sorriso de graça de zélia

quase me afogando

da janela via o mar

o mar que é um mar de coisas e seres

que nos atraem ao tempo que nos amedronta.

mas o que plantei no quintal

minúsculos e minúsculas 

fruta pão, mangueira, coqueiros

goiabeira e parreiral e mais amoras mamoeiros, abacateiros e jaqueira - e das bananeiras não posso me esquecer, nem das pitangueiras e dos pés de acerolas e pinhas

cresceu tanto mas tanto mas muito

que tapou a vista do mar

e é este o meu dilema ecológico

para ver o verde do mar tenho de cortar o verde das árvores

caso contrário fico a ver navios

mas como vou explicar isto aos bem-te-vis, e tantos outros pássaros que nem sei o nome apenas sei das suas multiplas cores a moverem-se em picardia picando frutos antes que eu possa comer e também aos saguins, timbús, lagartixas, salamandras e as formigas

que para ver o mar do qual tenho medo

mas que me presenteia com suas praias quase infinitas

que esta é minha praia 

que o mar de verde deles me impede de ver sereias acenando até mesmo quando 

eu não estiver mais aqui

juventude transviada

que jovens são esses

que se recusam a morrer 

disfarçados de velhos serelepes

que sobrevivem resistindo a toda sorte de ditaduras

inclusive a da moda

permanecendo fieis a seus ideais 

ora comunistas

ora woodstockianos

acreditando que o novo sempre vem

mas que não saem dos anos 70

quando a utopia mostrou seu corpo e suas caras 

pra morrer 

num logo após

bem antes da

virada do século

empanturrada de fastfood

o que já não lhe permitia

nadar nua

nas noites de lua

nos mares do sul

sem nem ao menos 

ouvir o canto do cisne 

da última banda

da qual já nem se lembra o nome

abafada pelo tilintar de moedas 

que é o novo riff do rock de quem já nem sabe que o rock não morreu

mas que mumificou-se

na pele de um pandeiro

que não shake mais.

sem tirar de dentro

eu não quero o para sempre eu quero o aqui e agora e pra ontem.

semana de vinte e vinte e dois

um dia a elite comerá do biscoito grosso que eu produzo. será o funk?

recusa

não quero obituários

não quero lavagens do corpo - e roupa preferida pra enfeitar caixão

não quero velórios

não quero homenagens - nem discussões se mereço ou não

não quero orações que peçam (ou se apiedem) pela minha alma e nem solenidades de passagem 

não quero que me vejam em espírito tampouco lembranças eflúvias nem saudades sentidas

não quero ressuscitar

quero sumir

nem que não seja em boa companhia