i in nésia

perfeita
minha lucidez
pe(r)de a memória
que me esqueça
que me reduza a um branco
onde novas tintas
nada possam escrever
esferograficamente impedidas de deslizar sobre a superfície pegajosa

minha memória
impávida
não se perde na proposta
e acusa a lucidez de estar sendo emotiva diante da realidade
a memória não se perde
a memória não ser pede
a memória não esqueçe
a memória não se lembra
a memória sequer existe
para além de nossas paredes
pois nada do que está lá existe ou existiu
e tudo o que existiu ou existe lá não cabe
sei isso de memória
das memórias que perdi
e ganhei
nove foras nada
de amores memórias bardas
de rancores memórias bárbaras
tudo num átimo
memorizado e esquecido para sempre

quem vai dizer que isso não é memorável ?

"pomerode" as rugas

cada marca no meu rosto
é um gosto
um desgosto
um posto de observação
um ponto observado
um susto e uma sorte
um corte e cicatriz
uma atriz e meretriz
um cão guia e um sem dono
uma vigia pro mundo
uma vigília pra morte
um sinal de vida
um assombro e um êxtase
um ponto e vírgula e nunca um ponto final

cada ruga do meu rosto
é uma marca
das maças que não comi
dos croquis que não finalizei
dos amores que perdi e dos nos quais não me achei
é marca das procuras sem resposta
e das respostas sem perguntas
dos desamores perdidos
de tanto desamparo
que pararam bem aqui
nas rugas ditas de expressão
que para muitos nada mais expressam do que decadência
o que demonstra que não sou eu o enrugado afinal

cada ruga que marca o meu rosto
é sinal de que ainda não há dormência
nem demência, porque ante o espelho
me contam historias que sabiamente não contam para estranhos
permanecendo caladas como pedaços de pele malfadada
escondendo as fadas que foram
e os pedaços de sonhos que nelas se tornaram
encapsulados
ingás por desvendar
em seus mofos guardados

cada ruga do meu rosto merece uma ode única
e que por isso mesmo
para a uma e outra não desgostar
faço no plural aquilo que me veio singularmente
segundo a cada seguido minuto a cada seguida hora
a casa dos dias anos e décadas
onde me reconheço
melhor ou pior
a depender da qualidade - e nunca quantidade-
delas
até que me torne
uma única e una
ruga só
quase um cumpizeiro
que o poeta gostaria de ver ao sol
mas que sequer será verruga em lua decrescente
ou barquinho de papel em esgoto
mas apenas
poeira e pó das sombras 
que me seguirão a enfim repousar
no único lift que as rugas elimina
por definitivo
enquanto o infinito
finito
até ele
durar
não se transformar
em ruga também
por alguma rusga mais além
deserto

kábum!

dos gatos da síria

e dos cachorros da somália

herdei 

mais que estrondos

sobressaltos

são fatos rasgados a céu aberto

colchas de retalhos

com seus milhares de intestinos fora do seu destino

herdei também memórias esturricadas

de fatos e fotos jamais tiradas ou mostrados

nos tele-jornais e nas agências de notícias

que nos fazem mudar de canal

sem mudar o pensamento

há algo em mim de constante sobressalto

de eriçados pelos

quando me falam em humanos

seres que destroem a tudo e a todos

e não poupam vidas

sequer de crianças, bichos ou livros

pois neles não há espírito que louve a vida

mas tão somente a morte fútil em flashes de violência gratuita e destemperada

e a tudo isto constato

tão longe-perto

entre paredes não caiadas

tombadas ou arrombadas

agora tingidas de sangues

como se nelas houvessem veias rompidas

onde de nada adianta a correria

daqueles que se dizem, até quando? exceção,

e vão recolhendo restos de vida metralhada

ou fuzilada por bala ou míssil, bem maiores do que os corpos das crianças, e dos gatos e cachorros que atingiram

cuja única compreensão é o horror a tudo que move e fala e espia

nos escombros há também gaiolas pulverizadas, onde pássaros que já perderam o encanto de voar

foram exsudatos em explosões de cores monocromáticas

que lhes despedaçaram os bicos

que de há muito já não sabiam mover, que dirá, cantar

há qualquer coisa na guerra que os livros jamais poderão contar

tampouco sentir

quem não viveu a morte de estar lá

no meio de tudo isto

para depois se dizer sobrevivente

com se alguém pudesse sair com vida

disto que chamamos, eufemisticamente, de guerra

genocídio, extermínio ou que palavra seja de teor bombástico

para sempre abafadas naquele átimo de pele rompida as penas do passarinho

pelo vácuo da explosão

contínua da estupidez humana

que produz estragos irrecuperáveis nos seres que um dia julgamos ter algum tipo de alma

e que coloca em debandada insana latidos e miados para distante dos corpos onde se abrigavam

dos gatos da síria

e dos cachorros da somália

herdei mais que os sustos, o terror, o abandono, a fragilidade

a insônia, e a incompreensão

dos livros onde o conhecimento agora desfaz-se em meio ao pó 

herdei as mãos tomadas em inchaços

os tímpanos rompidos

as patas calejadas

e uma secura na garganta

que chamo de impotência

ante a contemplação das minhas pegadas 

que ja foram humanas

hoje sequer animais

desmembradas

numa explosão

de luz atrofiada

que me deixou para sempre

ressabiado

e assombrado

com a minha própria sombra

que me deixou lá atrás

cansada de tanto morrer  

por si só, uma pintura

claude monet, 1920(arts pics channel)

a palavra que pode viver sem o poeta que não pode viver sem palavras

procurei 
dias sem fins
noites sem sonhos
perpassar
poema
onde coubesse 
a palavra
alabastro

que procura inútil
por si só
escrita e pronunciada,
musicada até,
alabastro
já é palavra poema
destas que que no meio da relva
ou da selva
se basta por si só
ao contrário do poeta
que não se basta
e por isso procura fazer
um poema para a palavra
alabastro
em vez
de aprender com ela
como a si se bastar
sem necessidade
de outras palavras
entre lençóis.

um favo de poema

um poema é tanto vespeiro

como abelhas fazendo mel

depende de que lado sopra o vento

e de até quando durar

a debandada dos

seus hormônios

frente as picadas

ou o mel

que dependem de que lado você 

 estava quando o poema começou a soprar.