minha mãe faz umas pamonhas gostosas

escritor tem ideia de conto sobre velhice. conto que conta, não sua, mas velhice da velhice, porque algures alguém perguntou: - o que é mesmo a velhice ?

pôs-se o escritor a escrever, por horas, dias e anos a fio, mesma frase: - minha mãe faz umas pamonhas gostosas.

escreveu, por décadas, até não mais poder, a mesma frase, no que muitos anteciparam demência, decadência, e toda sorte de adjetivos contíguos à velhice, ainda assim sem explicação plausível e não menos contundente para a as sobras da vida.

apenas alguns mui poucos leitores perceberam, entre as milhares de repetida frase - minha mãe faz umas pamonhas gostosas, uma que já não dizia o mesmo  - minha mãe já não faz umas pamonhas gostosas. 

intermezzo? descanso? descaso? cansaço? ato falho? enjoo? dor de barriga? velhice?

fosse como fosse, ali, e não aqui, explicação, que dentre poucos, muitos entenderam como morte da mãe do escritor, e não o que a velhice azedou.

rindo, desdenhava da inteligência dos leitores, o escritor, comedor de pamonhas compulsivo mais que toda sua escrita - e dos críticos que detestaram a pamonha. o que considerou ofensa. não pela obra, ou pelas sobras, mas pelo fato de que sua mãe fazia umas pamonhas gostosas.

finalmente quando perguntado, sobre onde diabos estava a ideia da explicação? das pamonhas lambidas aos beiços até a palha, do que seria lúcida explicação à velhice, respondeu enfático: a velhice é uma pamonha.

gostem vocês ou não.