antepasto

dei-me conta. escrever em público só a não sei quanto anos atrás. na flor da paraíba, onde? em nova iorque é que não era, bufo. ironia de propósitos e de nome. nenhuma flor delgada, sofregas hastes, e até de espinhos murchos. não existe mais há tempos. e, saudades, quedei-me ali de bom grado, somente jornalista carioca, e de ontem, é que tinha antônios para aturar. hoje até o bragança tá esquisito. paiszinho de merda nos tornamos, nem buteco decente existe mais. sobra os cafés. da máquina de escrever ao i-book sobrou alguma borra ?