pro dia nascer feliz

tal e qual areia movediça, religiões. quanto mais você afunda, mais distante está da pretensa salvação. ironia sacralizada, mãos que o desespero julga salvadoras, são as que vão te empurrar pântano abaixo com a ferocidade de compactadoras de lixo. aquele que reza, nestas horas de agonia e falso extase, a não ser o chorume do histerismo e estertores,  estão tão distantes da realidade historica de todo o mal, que hoje já não mais se esconde, que origina e perpetua o é dificil das religiões, que o mais saudavel é você dar uma boa mijada nos portais delas todas. mas cuidado com os seguranças, os únicos anjos que esfacelam seu pescoço sem asas. 

ditos nada populares

manda quem fode. obedece quem não tem juizo.

não foi por falta de recibo

tenho gratidões que não se expressam, ódios que não se materializam, amores infundados e desprezos desmedidos, ainda que justificáveis. meu sorriso, de há muito, quase nunca é espontâneo, principalmente aos dentes neon com os quais me deparo mas vivo despertando reciprocidades.  em suma: para os tempos que correm, periga ser considerado sujeito normal, ainda mais se tiver posses. isto dito, sequer vai precisar de terapia de reposição, muito menos, nem isso, rivotril. diagnóstico recebido, saquei a velha faca de caça, adquirida em leilão beneficente e deixei o doutor estrebuchando, não sem antes desenhar-lhe novas orelhas e livrá-lo daquele nariz que atrapalharia o fecho do caixão. ninguém merece. mas saindo do consultorio, lembrei-me que havia esquecido de pedir recibo para imposto de renda. não faz mal, deduzo na conta do proctologista já lá na semana que vem. já a memoria já não vai bem como dantes. onde foi mesmo que enfiei o recibo? 

reflexos

hoje, os dentes são falsos; os olhos são falsos; os peitos e a bunda, e até o caralho, é falso. é falso o diploma e a tese, que a IA foi que escreveu. é falso o dinheiro, que foi feito pra ser dinheiro de verdade,  assim como o dinheiro de verdade que foi feito para ser falso. ouro falso e as joias falsificadas são quase diamantes desde que não sejam falsificados. estão falsificando até chineses, que hoje estão deixando as falsificações para trás ainda que o estigma e preconceito os acompanhe e siga em frente. é falsa a crença, a religião, o papa, deus e o pastor. mas isso sempre foi. e também o que tem de pai de santo falso não está no terreiro. deuses, santos, entidades, são sempre moedas de troca, cujo câmbio jamais lhe favorece. no combo da falsidade tome os livros "sagrados", todos, onde é sempre o falso que crucifica o profano que não se queda falso. é falsa a esquerda que não sabe diferença entre hipocentro, epicentro e se enquadra na falsa categoria de centro esquerda. já a direita, é sempre verdadeira em suas falsidades, já que a falsificação é sempre a sua mais pura verdade. são falsas as redes sociais, dos perfis as suas finalidades, pérfidas. graças a elas, o falso é o novo totem louvado enquanto a verdade se esgueira por onde ninguém a quer mais ver, mesmo que esteja presente nos sinais que também abrigam falsos verdadeiros. é falsa a ética, não só a verdade, a honra, a fé e o amor, inclusive o amor próprio e até o tesão. e por conta disso, o que você vê no espelho é absolutamente falso em toda sua verdade.

ultimo suspiro

a democracia hoje não sobrevive nem aos democratas. 

sem recuperação

se a vida é um eterno aprendizado, a maioria das pessoas toma bomba. e as que ficam em recuperação, estas é que não aprendem mesmo, principalmente as que acham que sabem tudo. a humanidade está sempre abaixo da média. a culpa é do ensino médio?

unanimidade

por trás de todo gênio há sempre discórdia.

miragens

as pessoas não percebem que o bom dos sonhos é enquanto eles não se concretizam. uma vez concretizados, é só pesadelo.

requiem aeternam

vou me dissolver em sonhos não realizados. é a ideia da morte mais próxima que tenho. e que gostaria, se é que me é dado ter o ultimo gosto. o corpo apodrecendo, claro. claro-escuro, miíases finalmente reinando no pedaço numa ciranda em busca da última carne ainda não decomposta - miíases, as populares bicheiras, não comem carne apodrecida, ledo engano se assim pensava - e como os sonhos não tem cheiro, a combustão da podridão dissolvendo a arte da carne em fumacinhas indigestas, devo evitar optando pela cremação, o tal fogo que não arde? já que ninguém se dá conta enquanto os sonhos devaneiam sobre o cadaver que agora em sendo natureza morta, enterrado nalguns dias, se fosse quadro, seria bacon ou picasso ou quem sabe pollock depois de umas semanas. se fosse música - eu gostaria - debussy mas se fosse prapular, dê um rolê - que eu dei - ia bem com a ocasião, modesta para mim. apocalipse now viria a calhar como despedida e o rodin ( sem essa de idéia pra lápide, minhas cinzas vão num barco que não se faz de oferenda pra iemanjá dispensadas na praia manaíra) o pensador condiz com o que não se tem pela frente, pois se muita gente mata o tempo antes do tempo os matar, como a mim matará, morto, o tempo é o infinito que o finito da vida humana rente ao chão não engolirá. gullar disse certa vez que a arte é necessária porque a vida só não basta. mas quem disse que a arte precisa da vida medíocre que levamos? a arte é outra dimensão de tempo espaço pensamento, habitada por quem não morre, basta ver os exemplos. ai de mim, ai de ti, ai de nós, míseros mortais. morremos por nada. os artistas morrem pelo universo afora. e viver assim, contradição, vale a pena. por que mais importante do que se viver do jeito que se quer, uma paralaxe da liberdade, é morrer do jeito que se quer, isso sim liberdade no fim, porque no começo ninguém tem : nascemos escravos e a maioria jamais se libertará, incluindo os praticantes da arte falseada. a morte existe porque a vida só não se basta.

meias verdades

para os outros falo a verdade. para mim, invento pequenas mentiras só para ver se sou capaz. com a leve esperança de não ser descoberto, digo sempre que não adianta mentir para falar a verdade. espero que isto  também seja uma mentira. ainda acabo por acreditar.

antes que o tempo acabe

o tempo é o que se faz dele? supertições à parte, há quem diga que ter relógios parados em casa é um atraso de vida. o sujeito marca passo indefinidamente enquanto mantiver de parede, pulso, bolso ou carrilhão parado. tô lascado então; incrustado no tempo espaço de einsten? há alguns anos, uso relógios de pulso que não funcionam mais. alguns, valiosos financeiramente, como o omega speedmaster série " homem na lua ", outros: nem tanto ou muito longe mas que abrigam contagens de emoções muito mais importantes que o tempo gasto nelas. portanto muito mais valiosos. relógios tem seus mistérios, temores, dissabores e amores. marcam paixões, desgraças, guerras, paz, infortúnios e nem tanto de felicidades. exercem um fascínio que o mais radiante celular jamais terá. e o que dizer daqueles que no meio da foda insistem em não largar do pulso quando surpreendidos pelo pedido de "amor tira o relógio"? medo de que o amante enfie até o pulso nas preliminares? ou receio de que meça o tempo ainda mais curto que o bilau que a penetra? devem ter inventado a mesa de cabeceira para isso. mas nem assim o relógio deixa de assustar que o digam o - nossa! já se passou tanto tempo assim? ou o brochável - mas já vai? não faz nem 10 minutos que chegou. sexo à parte. uso-os mesmo assim. parados, com um prazer ainda maior do que quando os comprei. saímos a passear, tal como ao levar meu cão velho para seus últimos passeios. criamos nosso próprio tempo. esquecemos a hora e vivemos o pulsar do pulso que os sustenta e não mais os move e que em breve também não moverá a sí. mas parados relogios, não contamos o tempo, nem as horas, minutos ou segundos. vivemos eternamente o momento sem nada que nos

avise de que o tempo vai acabar em breve.