deus e o diabo na terra do sol

da escuridão à luz, combate insidioso. aquilo que creditam ao "diabo", obra de "deus". e tudo o mais que creditam a "deus", obra do "diabo".

poemeto nas coxas

umbigo de mulher é fonte! 

descendo, para qualquer dos lados, espeleologia ou diga caving. 

subindo, é montanhismo. e nuca, cume com + nuvens q monte de vênus. 
e ainda tem os olhos e a boca onde na face norte o beijo te assalta bem debaixo do teu nariz. 

e pimba! não segurou? num triz é o créu,lá embaixo o quente frio do calafrio, membro cabeça e corpo que retesa solta e aperta tal qual num adeus cheio de tesão.

pra subir de novo? ab ovo? meia hora na base da gemada. bebido com clara e tudo, devidamente reforçado por um x-tudo.

apanhei-me brejeiro

às vezes vou me convencendo que estou cada vez mais embrutecido. mas aí escuto ernesto nazareth e vejo que ainda tenho qualquer coisa aos pedaços

vácuo em excesso

às vezes, dizem-me, sumir é bom. vais ver descobres o quanto as pessoas sentem a tua ausência ou não. o problema é quando somes de ti e nada te faz falta.

"o idiota e o espírito objetivo"

                sou tão idiota quanto os outros. porém menos do que todo mundo.

fátuo poder

sintetizando? sou prolixo. mas não com toda gente. só com quem achei que valia a pena. caso encerrado não há reticências de minha parte.

patelarmente falando

os inesquecíveis-para muitos-joelhos da bossa nova

gosto de ver para onde meus joelhos apontam. gosto de joelhos e não dos pés. nas mulheres também. agrada-me caminhar e podere vê-los em suas articulações para ir mais a frente. talvez por isso detestei com força os tempos em que as bermudas seguiram até o meio das canelas e os encobriram.pés e batata das pernas pareciam cotos. rebeldiei-me ou coisa que o valha. quer dizer, não segui a moda - eu nunca a segui - continuei a andar com bermudas ou shorts, como queiram,a cima dos joelhos. sempre fui assim. inconscientemente devo ter visto em pequeno algum filme inglês, passado lá mesmo na inglaterra, hong-kong ou na austrália, lugares onde até a polícia usa bermudas. mas não lhes copiei as meias estendidas. muito menos brancas. sempre as arriava para junto dos tornozelos, mas as bermudas caquis, sempre. ainda mais depois que rodei uns filmes pela europa e lá a equipe de produção ou ainda o velho diretor de fotografia, estavam a caráter: bermudas caqui, camisetas brancas e uma velha meia bota. gostei tanto que achei umas - made in austrália sim senhor - numa liquidação em portugal as comprei. já vão longe os 15 anos passados. troquei-lhe uma vez os solados - que eram a prova de fogo - e pronto. como novas, escondendo os pés feios e servindo de mural para os joelhos que seguem levemente bafejados pelas franjas das bermudas, principalmente quando acocoro.

sou um homem orgulhoso de suas bermudas, em paz com seus joelhos, e levemente cínico com suas botas que acenam para a bandeira branca das minhas camisetas que sinalizam o quanto estou em paz.

é isto. quando morrer, ainda assim prefiro-me de bermuda. não me ponham calças -e paletó, foda-se. e assim sendo, não esqueçam de me calçar com os pés socados nas australianas se durarem até lá e alguma camiseta surrada.

por hora, meus joelhos querem passear, trabalhar, estudar, a mostra. por mais que me olhem enviesado os outros. joelhos dizem que estou no prumo, é o que decididamente mais importa. joelhos de bem com a consciência e a vida, e seu dono com eles.

sentimentos

a minha tristeza não é de dar dó. e de dar alegria. é triste ser feliz.     

baldeação

sabe aquela história do 
bonde da história? pois bem, o bonde da história sou eu. mas eu já descarrilei faz tempo. mas ainda há quem embarque nessa.

sem lenço,nem documento

fiz-me divertido porque quando a tragédia é grande há que se fazer mais do que simplesmente chorar. pessoas deveriam chorar apenas por coisas boas. chorar pelo chorável é deplorável. e o que é de se chorar? o nascimento, apenas. nunca a morte. a morte é um alívio. vai-se chorar de alívio? há quem chore, eu não. eu gargalho. passou. ufa! foi rápido. viva!

dispensando o mapa

andei sumido. até de mim mesmo. mas não deixei de andar. acho até que passei a andar mais depressa. mas sem deixar de apreciar e gozar a paisagem mesmo quando ela não merecia a ânsia dos meus olhos que já conseguem enxergar lá ao fundo o fim do caminho que nada mais é do que uma etapa do caminho sem fim.

o que diria o dr. scholl ?

os meninos de hoje, não sabem o que é isto. sabem o que é ter - ou não ter - um tênis. os mais pobres, falsificados - mas quem se importa? que corresponde literalmente a ideia de serem descolados rapidinho, rapidinho. os mais ricos absurdamente caros, a maioria fruto do trabalho de crianças que não poderão ter o seu.

é muito duro ser criança. mas é muito mais duro ainda ser uma criança e não ter sapatos ou tê-los neste estado. o bullying nestes casos é um calo na alma que começa na ponta dos pés. e este é o pior ponta pé que uma criança pode levar.

like a rolling stone?

dizem que o elixir da juventude - que coisa mais velha - é o bom humor e não o botox ou o lifting.
então, estou ensinando as minhas rugas, pés de galinha e manchas senis, a rir da velhice, a sorrir da e para a vida. quando não, a rir de mim mesmo.

memória do transtôrno

sempre me esqueço do que lembro mas nunca me esqueço do que não lembro.

quando os homens ainda se permitiam ser crianças e a elas idem

do bom senso e o uso comum o balde tá cheio

muçarela é o certo. mas ai de quem escrever assim. escreve-se mossarela ou mozarella e o queijo não fede. eis pois mais um exemplo da estupidez humana: ou seja: o hábito faz do errado o certo. isso acontece na política também. coisas de pizza e da massa.

like a rolling stone

caminhar decidido significa muitas vezes gastar a sola dos sapatos para não ir a lugar nenhum. então quando ai se chega é que se está pronto para começar a verdadeira caminhada repetindo, ou não, tudo de novo.

com meus culhões de cão

serão mais de 30 dias avisa-me sem direito a interregnos o veterinário.trinta dias de curativos em um ventre e abdômen em carne viva quando não parte em putrefação que o senhor dos bisturis, da dor e das gazes e compressas comprimidas por sobre o peito do cão vai descartando com seu bisturi improvisado de lâminas de barbear a falta das lâminas de bisturi dispendidas em atendimentos de emergência que no dia foram para mais de não sei quantos tamanha minha comoção com as dores de todos mas especial do meu.


e porquê tudo isto? se a cirurgia de amputação de seu rabo por conta de um tumor correu às mil maravilhas?  quero registrar que considero a expressão usada neste contexto de mau odor .  uma dermatite alérgica, no espaço da tricotomia(raspagem dos pelos) necessária para a implantação dos contatos para a monitoração da anestesia inalatória, cuidada por extremo já que o cão é um senhor que muito embora de exames bioquímicos melhores do que os meus que estou a caminho mas não sou tão senhor assim, que findou por ser um criadouro de bactérias que lhe tomaram de assalto a barriga e o peito, por entre as fímbrias dos micro cortes que toda tricotomia causa.


cão estressado mas corajoso. todos lhe louvam a coragem enquanto rasgam-lhe a cru as carnes - sedá-lo apresenta riscos que não queremos correr mas que mais adiante cederíamos - vão ser mais de trinta dias de curativos, que desde o quinto diminuímos de dois por dia para um pois nem ele e muito mais nós aguenta - porque o estresse poderia lhe causar uma intercorrência um eufemismo(todo linguajar médico é eufemista para parada cardíaca ou respiratória - enquanto ele se debate contra correias, mordaças, mãos sem conta a lhe obrigar a ir para o sacrifício que não há racionalidade num cão para entender que aquilo que lhe causa tanta dor é para o seu benefício como se o tivéssemos nós quando o dentista nos procede a tortura por muito menos e com muito mais artifícios para enganar ou distrair a dor que nunca vai embora de vez porque a dor é um serviço sempre oferecido em conjunto com o medo, sendo um e outro em perfeita e tão tamanha simbiose que sequer chegam a ser inversamente proporcionais e sim equânimes: aumenta um aumenta o outro ainda mais e assim sucessivamente até o desmaio ou o piti do dentista que nos acha covarde e que assim não pode trabalhar mais ou direito queria eu ver como são dentistas com outro a meter-lhes o ferro no canal que eles juram anestesiado mas que sentimos contorcer-nos as sinapses como o demonstra meu cão ao tempo que o veterinário diz que dói mas nem tanto assim é manha diz enquanto apressa-se a querer consertar a impropriedade dizendo que também eu sou muito corajoso pois nem todo mundo suportaria ver e acompanhar aquilo por todo este tempo também eu envolvido na operação de contenção do cão que eu por ironia já salvei antes da morte para lhe ver livre tanto que nunca lhe coloco sequer coleiras.


não sabem eles todos que eu estou ali do lado não porque tenha culhões para isto. neste exato momento sequer tenho ovos de codorna. mesmo suando frio permaneço de pé porque meu cão empresta-me muito da sua força e resistência a qual tento responder com uma amor que neste momento acho tão mixuruca que fico envergonhado de minha covardia em até nisso depender dele para me mostra uma pessoa melhor.

ouvidos de mercador

nas perguntas que fazes é que mentes. saramago.

almoço de domingos

já algum tempo, nos domingos, almoço em paz. mcchickens. genérico que seja ou original. e pronto. de sobremesa, café em copo e vontade de fumar. antes da saída, em meio as meias mordidas, altura em que me lembro odeio maionese, de soslaio miro a testa franzida das atendentes e cozinheiras que penso em reclamações - me consegue um pouco mais de ketchup ou vai dizer que só tem mostarda? - não sei contentes em trabalhar aos domingos. também dariam graças a deus? que elas complementam com muito sachês de molho fora, aquele filho da puta, de trabalhar aos domingos para não ter de almoçar em casa? 


domingos tem um certo ar de prisão após a revista da semana. foram-se as armas e as drogas. resta o almoço em família para a gente se embriagar de crime. de sobremesa o faustão. a sorte é que a pena não é perpétua. mas é longa como o crochê das mágoas da vovó sobre as memórias do vovô que enfezado se mandou de casa e foi morrer de infarto num puteiro enfiado em pleno cu de uma adolescente. o retrato do meu vô foi retirado então da parede e naquele exato lugar ficou a marca, onde o bolor do mofo lembra o esperma da vida que ele despejou fora para não morrer ensimesmado dentro de casa como paio, um chouriço, outra denominação. as sobras das conversas do almoço de domingo todo mundo já sabe como reaproveitar. são servidas fritadas ao azedo que requentadas podem durar até a terça feira. isso se as vizinhas não aproveitarem o óleo para feitura do empadão de galinha com o destino de suas filhas, que diga-se de passagem são uns cu de bostas. 


almoço fora agora todos os domingos. mas do empadão ou da fritada, ninguém escapa. nem eu. nem você. 

pra quando o carnaval chegar

nós é que somos metáfora e paródia do carnaval e seus desfiles. aquilo lá é sério nós não. nosso bloco é o da omissão, submissão, comissão e, claro, dos bundões.

nada mal para um cuzão

foi uma escolha mais do que lógica. foi biológica. porque raios raios tenho eu de viver a vida que os outros acham que é boa para mim, quando a deles não passa por nenhuma marca ? 

mandei todos a merda e fui me fuder com minha originalidade rarefeita mas intacta.

nem bem começo e já me acabo.

"há dois tipos de pessoas. as que começam e as que terminam. as que terminam são muito importantes mas as que começam são fundamentais pois são elas que abrem novos caminhos".

eu já sou do tipo que não faz tipo. começo e não termino porque as pessoas que não começam querem me exterminar. mas como não sou de deixar nada inacabado, começo de novo e de novo e de novo um dia, com certeza, isso vai me acabar.

apagando os rastros

não sei ainda se sou uma espécie de antropomorfita - quero  crer que não, muito antes pelo contrário - mas do ponto de vista quantitativo, certamente devo ser mesmo um cara estranho. pois cada vez gosto mais - e me emociono mais - com os animais do que com a humanidade. em compensação, tal preferência, vista pelo lado qualitativo, me faz pressupor que ando cada vez mais em boas companhias. e entre passos e pegadas, de meus dois pés e dezenas e dezenas de patas, latidos, miados, uivos e rosnados, acho que vou longe nesta caminhada já agora sem volta de rabos abanando sob sol ou chuva.

resistindo a tentação

serelepe, a quase ninfeta evangelizadora e sua fiel escudeira de meia-idade - sempre de guardas-chuvas - me abordam com um sorriso diabólico(mas logo elas?) e disparam bem no meio do meu peito: - jesus te ama!

digo-lhes, sem engrossar, mas com ar de conversa pouca é recomendável, que a recíproca não é verdadeira. mais que isso não devia ser assim motivo pra ninguna tristeza. afinal, não passava de mais uma história de amor não correspondido.

pra quê? foi o bastante para elas quase blasfemarem - ainda ouvi qualquer coisa como - ele tem cara mesmo de perdido filho da puta! e deram uma rabissaca de 180 graus tão forte que até o vestido da quase ninfeta de cumprimento para baixo dos joelhos revoltou-se e subiu até a proximidade das bordas da calcinha bunda rica.


se não estivesse tão contro, tinha-lhe batido uma punheta. neste caso, para ver até onde ia a fé do meu tesão pela falta de fé na pobreza de bundas que se dobram a calcinhas bundas ricas em nome da conversão.

a razão pela qual a religião merece franca hostilidade é que ela é poderosa, influente, isenta de impostos e, além disso, sistematicamente transmitida a crianças que não têm idade suficiente para se defender. richard dawkins.

bicho de pé

fui menino de quintais. pelo menos na primeira parte da infância. aprendi a ver o mundo olhando de baixo para cima dos pés de frutas,e com elas a não esperar pela queda dos frutos que na caída amassavam o sabor. depois fui menino de apartamento. mundo reduzido as varandas, cercados por telas e arames e um céu de prédios a me vigiar sem nenhuma fruta para alcançar ou esperar cair. desde então passei a viver no mundo da lua. da varanda arrancava-lhe os nacos que pensava ser torrones. meus dentes são a prova de que isto tudo não passava de imaginação mastigada.

controle remoto

domingo televisivo no brasil é a prova de que audiência e demência são mais que uma rima soante. e assim,pra rimar com bosta é só coçar as costa.

botando os pontos nos hífens

ameaçado pela consorte -  eu acho que ela teve foi azar - de greve do sexo se não fizesse a entevista, fui lá. aliás, nem me lembro se fiz alguma entrevista de trabalho na vida nos moldes. mas sexo é sexo, e vale tudo. diz o entrevistador: defina-se em poucas linhas. então tá: celso muniz. profissional de criação e jornalista - cada qual batendo no rim do outro. nascido em recife, criado no rio de janeiro, amadurecido em joão pessoa, exportado para portugal - e devolvido pela vigilância sanitária. passei na entrevista. e fiquei na mão: como é que eu vou trabalhar numa empresa que aceita um sujeito que se autodefine assim de forma tão ficcionistamente verdadeira tim tim por tim tim ?

on the road

eu só confio nas pessoas loucas, aquelas que são loucas pra viver, loucas para falar, loucas para serem salvas, desejosas de tudo ao mesmo tempo,que nunca bocejam ou dizem uma coisa corriqueira,mas queimam, queimam, queimam, como fabulosas velas amarelas romanas explodindo como aranhas através das estrelas. jack kerouac

todos ao convés

se ética houvesse no jornalismo de tv, os programas policiais não existiriam. mas sangue é o colorau da audiência. e a humilhação, o sal. e nós, a carne pra canhão.

de frêmitos e frenesis

uma das razões para a infelicidade - para além da intrínseca miséria humana - é que as pessoas tem culpa quando estão felizes. e isso broxa.

dias há que não vale a pena estar vivo. noutros vai se levando hábito até o check out inadiável. enquanto isto empanturre-se do miserê alheio até vomitar. a sobremesa divina será servida em instantes.

opiniões em contrário

a modéstia me impede de dizer o contrário do que dizem sobre mim. sobre o abaixo eu levo em alta conta.

e o serasa é também da seara dele?

para muita gente deus é assim uma espécie de chefão do SPC que só tira você da lista negra se você negociar a dívida com os patrocinadores dele

e com vovó já dizia

toda vez que alguém vinha falando em nome de deus, a vovó do vizinho disparava? ih: lá vem o diabo.
e eu - mas porque vó?
e ela - deus não manda recados.

 

bivolt

abandonei diplomas de pós e o status cu de ex-executivo de multis da publicidade, dizendo pra mamãe: agora sou eletricista. foi um choque.

na teoria

a prática não leva a perfeição. a prática leva a deformação. a perfeição reside em não por em prática o imperfeito do que sabemos.

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absolutamente sóbrio

podemos desejar bom dia até para os postes. o problema é quando eles respondem.

politica de boa vizinhança

deus ama quem dá com alegria diz cartaz publicado em twit. será que cola com a minha vizinha pernóstica,  mais gostosa pra(literalmente)caralho?

boas lembranças

depois da morte é que vemos a falta que fazem os ranzinzas. dos bonzinhos ninguém se lembra. afinal, quem aguenta gelatina o dia inteiro?

na hora do lanche

uns agradam o dono da lanchonete. eu não. busco a afeição dos empregados. são eles que cospem ou não no meu almoço.

bons sonhos

não tem esta conversa de que de noite deito e durmo em paz com a minha consciência. só morto faz isto(e é uma minoria). a minha consciência esta em guerra. e eu a mantenho sempre acordada.

pensamento longevo

 

 

 

 

pesquisas indicam que quanto mais perto da morte mais aumenta a fé(em deus). pelo visto ainda vou durar muito. para desespero dos meus leitores que espero sejam pessoas de muita fé( se eu disser o contrário também iam ficar danados;)

adesivo particular

é fácil "ser eu". difícil é criticar.

onde estará?

as coisas nunca estão onde nossos olhos possam vê-las afirmou em tom confessional o estrábico que nem sabia se quem estava lhe ouvindo exergava mais ou menos quando este retrucou: é muito pior: as coisas não estão em lugar nenhum. nós é que achamos que elas estão lá quando verdadeiramente não estão quando de pronto outro que não se sabe o que tinha nos olhos já emendou: as coisas estão lá, nós é que não estamos nunca e nem bem acabou escuta-se a voz: vocês não se enxergam, não? não há coisas e nem nós e nem olhos. são apenas caraminholas no óculo de mentes que os tem como botões que não se encaixam.

bilhetinho desbotado

não tenho idéias de vingança contra as mulheres que me sacanearam. estrias, celulites, papadas, varizes, pés de galinha, peitos caidos, bundas arriadas e abdomens absurdamente dilatados, fazem isto por mim. eu sou só paz e amor.

kisses.

p.s. nem adianta resmungar que vai acontecer comigo também. não vai. e esta é a melhor parte da vingança.

ou vai ou racha

 

um dia ainda me estrepo por não saber dizer meias verdades ou meias mentiras. mentira ou verdade eu só sou uma coisa ou outra por inteiro.

quase misógino

 

se ao volante são umas barbeiras; se não entendem bulhufas de carros; se em mecânica ainda caem no conto da rebimboca da parafuseta, porque raios na hora de vender carros os homens ainda tascam a mensagem, carro de mulher, com destaque acima, para justificar o preço over , pois é do entendimento comum que o carro praticamente não teve uso ou, se teve, vai estar sempre melhor do que se fosse carro de homem? 

mas as mulheres não mudaram? ou fomos nós que não mudamos absolutamente nada a ponto de querer passar o gato por lebre em nós mesmos?

investimentos de risco

 

 

eram pobres. muito. o amor acabou por falta de dinheiro. ricos. muito. por excesso, derruiu. em termos financeiros, amar é sempre um investimento em fundos perdidos.

sweet dreams

 

 

 

todas as noites sou compelido a dormir comigo mesmo sem dó nem piedade. quando acordo, vejo que até que não foi tão ruim assim. já dormi com gente muito pior.

delivery ou de uma só tragada

tão doce que azedou rápido. affairs de hoje lembram comida chinesa. come-se com vontade das primeiras vezes.depois não se aguenta nem o cheiro.

nóption

 

 

 

 

das duas uma: ou você morre de paixão ou a paixão morre.

consulte um oculista. ou então finge que não é com você.

em certas tópicos, muito cuidado com o 1° de abril. porquê se é mesmo verdade que toda mentira tem um fundo dela, convém abrir os olhos. principalmente quando o seu está na reta.

anti mortem

a morte já me cutucou com pressa.como destesto que me conduzam pelo ombro, refilei: dá licença de eu dar uma espreguiçadela diante da vida?

mulheres que não são do faz de contas

"quero de volta ter direito ao erro, aceitar meus preconceitos e mudá-los quando julgar adequado. ou não mudá-los nunca se assim eu desejar. quero de volta ter direito a me posicionar antes de ter realizado um exame crítico ou de ter considerado o senso comum daquilo que é politicamente correto. não gosto de quem é politicamente correto, mas gosto daqueles que querem, e se esforçam, e lutam para construir um mundo com menos guerra, com menos fome, e daqueles que se preocupam com as diferenças sociais, sendo ou não pessoas politicamente corretas".
 

o direito ao erro, da fernanda de aragão, no jornalirismo, edição especial com e sobre as mulheres

vagas para cargos de fino trato

foto de roberto saude

o mundo inteiro futrica, e o país aceita com peso de verdade que não se contesta, que agora não tem jeito: o brasil é o emergente que vai dominar o mundo e que sua vaga já está guardada para tal. quem será então o flanelinha? não há vagas para toda a população(no facebook do celso muniz(misterwalk).

lobo bôbo

dentre todos os animais, o homem é talvez o único que tem uma força extraordinária para resistir e adaptar-se as tragédias que se lhe abatem durante a vida. mas quando se trata de aproveitar o que é bom, como é fraco. como é bobinho. não passa de um prometeu inacabado.

sob outra ótica

tornou-se fato comum: diante de um corpo ou corpos dilacerados por acidente, engasgue, ou tragédia motivada por bala ou lâmina, sempre alguém diz contemplando, de soslaio ou demoradamente para o morto ou mortos: - como a morte é feia. e é aí que reside um engano, digamos, mortal. o que é feio, e o que nos estarrece, é o estado de mutilação ou deterioração do corpo, ou dos corpos, sejam eles de pequenos, adultos ou velhos, e até de bichos.

a morte, ninguém percebeu chegando ou deixando o recinto. não se sabe se mais magra ou mais bonita, se morena, loira ou ruiva, e muito provavelmente em vez daquela foice, poderia estar usando um par de brincos de platina. quiçá a morte nem sequer é feminina. pode ser um travesti, um homem, ou nem isso, até pode ser uma criança. quem garante? mas feia? acho pouco provavél. isto tudo é invenção de quem ficou com raiva do seu trabalho, que por sinal costuma ser sempre bem-feito por maior que sejam as inconveniências criadas.

sacabuxa

explicações para o sucesso? poucas e ininteligíveis, aliás diria inexplicáveis. 
duvido que alguém consiga entender perfeitamente a razão verdadeira porque algo ou alguém fez sucesso. toda explicação para o sucesso fracassa quanto a seu entendimento perfeito.

agora para o fracasso? quantos detalhes. miríades deles. em matéria de explicações podemos dizer, sem medo de fracassar, que os fracassados são um tremendo sucesso.

a fórmula do ser celso

sou fiel aos meus fracassos, não importa o sucesso, ou os sucessos, de qual tipo ou tamanho, que por ventura tenham acontecido ou venham a me acontecer.
e se só fracassos houver, serei fiel a mim mesmo. que o maior fracasso é não se reconhecer a sí próprio, triunfante ou derrotado.

o alvo e a seta

ser sofisticadamente simples é a meta.

o auge da simplicidade leva ao auge da sofisticação. a sofisticação por está via costuma estar longe da pobreza de espírito ou d´alma, muito embora possa estar perigosamente longe-perto da pobreza em sí propria.

já o seu contrário, o auge da sofisticação, necessariamente leva ao auge da simplicidade, o que por força dos feixes de coerência deveria ser natural fecho do ciclo. é que muitas vezes o auge da sofisticação leva ao auge da idiotia. e do idiota sofisticado a parte que mais auge é a idiotia, ao contrário do auge da simplicidade, onde a sofisticação mais se pronuncia, claro, se não houver pobreza em demasia, até mesmo da sofisticada idiotia.

ordem desunida

quem não for um revolucionário aos 20 certamente será um canalha aos 40. bergson.
o problema é que me enganei quanto a primeira data. pensei que era pra ser revolucionário aos 50. quanto a segunda data, não vai dar tempo. vou estar morto mesmo.

replay

mal acordou e mandou bala na família. sobrou pra diarista e vizinha abelhuda. pro gato banguela, passarinho bicudo e cachorro lelé. depois foi ver tv e ficou puto: noticiário andava muito violento.

uma doença chamada virtude

todo dia, sem exceção, e não há um dia sequer que não seja assim, estoura um escândalo no brasil. cada um mais impensável,inimaginável,indizível, que o outro, no que já estamos, em vez de alcançar refinamento em ficando cada vez mais rombudos e canalhas num grau onde a imperfeição do caráter está prestes a atingir a perfeição do mal. se houvesse trinta de fevereiro nem assim haveria um dia são. nem em primeiro de abril a gente se salva. e depois em tudo que é canto, principalmente em revistas de famosos, noticiário político e tvs, aparecem as caras boêmias a dizer que temos o maior orgulho de ser brasileiros. temos quem cara-pálida? ser brasileiro é uma sem-vergonhice só. só mesmo uma gente muito da sem-vergonha,ética,caráter e moralmente falando, no sentido lato da total falta de retidão, espiritual, inclusive, pode fazer uma declaração destas e passar para outra impunes.
doentes pela raça, fazemos da virtude uma doença e da moléstia a consagração.

cooper postergado

diga a verdade e saia correndo, aconselha, sabiamente, o provérbio polonês. 

ando ficando. mas não é por insensatez ou por excesso de coragem. com a idade fica-se mal do juizo(e)das pernas.

ignorância divina

o senhor é meu pastor e nada mim faltara. diz adesivo colocado em trôpego fiat. deusinho sacana estes que falta nos acentos e nos fode o me.

no fim das contas ou valsa punk

no fundo esta certa displicência que se manifesta nos idosos que nos parecem assim ficar com cara de bobos ou atarantados quando não desligados de sí próprios não passa da pressa da urgência agora quase inútil que temos em realizar coisas quando descobrimos que sim é mais do que concreta a possibilidade de que vamos morrer mais cedo do que pensávamos o que nos deixa a visão estroboscópica e já não crispada pela informação que vem em átimos constantes e cada vez mais acelerados: a hora se aproxima. eis a informação master. e tal hora vem em medida que nunca é certa: segundos, minutos, horas, dias, semanas, meses ou anos, agora sabemos que sim é inexorável já nos avisara até mesmo a vã filosofia mas demos de ombros em troca da burocracia das nossas vidas e do apego ao padrão. daí, agora, porque muitos velhinhos ficam cada vez mais devagar. ninguém que correr ladeira abaixo contra a própria sorte até mesmo quando desejam a própria. 
e loucos são aqueles que o fazem em direção contrária por maior que seja a sua lucidez.
 

dia internacional da mulher

eis o dia de maior desrespeito as benditas,a sua inteligência, principalmente:cada homenagem é um tiro na testa(@misterwalk)

essa é pra tocar no rádio

se a inteligência tem limites e a estupidez não, vejo em mim uma certa proporcionalidade. e aí não sei se rio ou choro.

amor a primeira vista

ele, olhar verdadeiramente raso. ela, profundamente falso. perfeitos,um para o outro; até que oculista os separe.

revide bula

o melhor remédio para a velhice são as putas. ou os putos. ou ambos. a dosagem fica por conta da sua carteira. e neste caso, a auto-medicação não só é permitida como deveria ser estimulada, seja porque meio for. contra-indicações? esqueça. isso é bem mais fácil depois de uma certa idade, que só você saberá qual é.pode ter a certeza de que nada que é do contra irá lhe afetar tanto quando o que vier a favor.