o magarefe

faça amolada 

corto a carne 

sem cebolas

destemperado 

e sem sal

caralho

e antes que faça bife dos meus braços

desosso músculos 

e chego às veias 

onde não corre sangue nem mel

sem surpresas

pra que cortes? ô estúpido!

murmura em salmoura

alma desfiada

já havia cheiro de carne oficina

em cada esquina dos amores

embriagados pela púrpura 

ora dos fracassos ora dos acertos

que tudo acaba na mesma valsa

dependurado no corpo

estes pedaços expostos

e os que se guardam atrás do balcão 

perfazem o corpo dilacerado em vida  

é que se dilatará em morte

é a tal coisa

peça picanha e se contente com coxão mole 

ou então faça sopa de ossos que

não existem amores gourmets

amor é carne de pescoço, lagarto, costela seca, ponta de agulha, cupim e outras paletas chinfrins

ainda assim 

para cada amor

a cutelaria da existência 

recorta em partes

o animal inteiro

que não se reconhece avulso

no açougue dos amores atemporais

e se carne de cabeça tem sustança

é o tesão 

o que bombeia todas as paixões (até as meias bombas)

que resultam almôndegas 

após juntar os nacos que se quedam ao chão

a carne moída 

dos abandonos em gancho

já ganha cartaz de preço baixo promoção em nome do coração

este pobre coitado

já pelancudo

que sempre leva com tudo

quando muitas vezes nem esteve presente

destarte 

nada repugna tanto 

quanto limpar esta sujeirada

madrugada a dentro

na escrita debalde

palavras a rodo

sebo nas galochas

para que de manhã o restabelecimento

esteja reluzente como um balcão de açougue ao levantar das grades

meus fregueses sempre elogiam o asseio do ambiente

ávidos por sangue romantizado até suspeitam da sujeira no retalho que ali houve

mas tamanha higiene do estabelecimento

que bem faz valer azougue seu nome

dão de ombros

e retocam a maquiagem na superfície espelhada do balcão frigorífico que pensam eles conservará suas faces 

mas por trás das portas de serviço

avental luvas toucas

ainda não lavadas

já se tornam refúgio

das moscas varejeiras

que desconfiam que o homem pós labor 

de mente desanuviada

só pensa agora em coloca-las no poema

desidratadas.