profecia

terei o destino de todos os cães que não salvei e jamais as sete vidas dos gatos que salvei.

acidentes geográficos

na juventude, um iceberg. tufo de músculos estendidos , sexo and rock roll, emoções e sonhos em dispersão que tanto mais não acontecidos, mais davam base, com tanta ilusão derretida, tanto beijo partido, tanto amor deslavado. acontece dá-se menino rapaz homem se desminliguindo, esvaindo-se em lava de borboletas em rodopio desfigurado. ah! mas isso tudo tem mais a ver com vulcão diriam, esse fogo todo não combina se é frio o iceberg? ( como se o gelo não queimasse) mas a geografia humana engana. além disso, só uma metáfora mal sucedida assim se revelaria, pois apenas a ponta se mostrou, já que todo o resto petrificou ensimesmado. hoje, passado presente tempo futuro, um inselbergue. nenhuma melhor definição, metáfora, analogia. mas naquele monolito pedrado na paisagem dita nordestina de secura e amplidão quiçá ainda esconda, quem sabe?  pequena nascente que um dia se tornou icebergue.

sorrateiramente

cada vez mais somos poucos e loucos. mas ao contrário das multidões tatibates e engalfinhadas na mediocridade, nos temos a arte ou as artes como beiras e no rasgar dos tempos as artimanhas de permacer imutáveis em nossa invisível mudança.

átimo

nada mais longo que um breve instante. e como se o longevo não bastasse, há os casos (e não só de amor) onde este breve se queda para sempre.

daquelas

remexendo e esvaziando gavetas. estufadas de tantas lágrimas e risos em bolor crescente, acho até fotos desbotadas com os gases dos tempos passados, a forçar as paredes de tais gavetas presas por um futuro que em breve não mais as sustenta. tanta vida vivida e vida que foi embora e pior: vida que não chegou a ser vivida. mas o que mais me chateia é a poeira dos tempos. isso causa uma alergia daquelas. e o resultado não é saudade ou muito menos depressão nem sequer leve nostalgia. mas porra, dá uma rinite daquelas.

a plenos pulmões

vida é sopro. catacrese que nos diz que é átimo ou seja: nada mais que  breve instante. mas este sopro não vem de nenhum soprador de vidro divino, como muitos espertalhões sempre quiseram fazer crer. fazendo disto seu meio de vida; e assim encher seus bolsos, em sua ânsia de roubo e poder, desfiguradamente engabelando paspalhos que creditam a deuses seu sopro de vida e assim submetendo ela, a sua vida, a ditames que só a enfraquecem, enquanto perdem o controle sobre a mesma. ou seja novamente mais e mais se metamorfoseando em títere. e títere, é sabido, não tem vida própria. e muito menos pulmões. assim, é sensato, rico, magnânimo, que seja você a soprar a sua própria vida. portanto as suas velas, longânimo que seja ou senha para tal. mas tal assoprado, há que cuidar, não seja de tal forma destrambelhado ou de tal modo assaz ansioso que o sopro saia pela culatra ou seja pelo cu, o que lhe trará uma vida cu, vida de merda ou não mais que um peido, o que convenhamos é uma bosta. mas há antídoto. há que se demandar sensibilidade, inteligência, afeto, para as gentes e para as artes, sem esquecer os bichos e a natureza, incluindo a sua própria, que não se desliga da outra por mais que vivamos um tempo onde assim o é e que por isso mesmo estamos a perder tal quantidade de sopros que vivemos asfixiados pelos outros e por nós mesmos. carece cuidar que antes de soprar temos de aspirar: o bom ar, os bons sentimentos - e nada disto tem a ver ou precisa de deuses - tão delicadamente como assopramos a nuca do amante ou o arranhão da criança, que depois de cessar o choro,  descobrirá que o assopro também contém bactérias ou seja: quem assopra também morde. e que muita gente assoprada morde os beiços. 

to be or not to be

não sei se sou mais humano porque os animais, o olhar dos animais, me emociona profundamente ou se há muito deixei de ser humano, por que os animais, o olhar dos animais, cada vez mais me emociona profundamente; e é neles que me reconheço.

desencontro

deve o escritor correr atrás do leitor ou leitor deve correr atrás do escritor? nem uma coisa nem outra. devem se encontrar mesmo que o desencontro seja assunto tratado ou destratado. e então, pra que tanta pressa?