as 4 estações

último inverno se aproxima. humano, não me despetalo do outono em dead flowers mas entre livros, músicas, plantas e animais de chão, água e ar. o que faço é o desfaço dos espinhos e de todo o supérfluo que me acompanhou. assim, finalmente, poderei vir definitivamente para dentro sem me machucar. antevejo primavera diferente, onde o noir prenuncia um verão, que será frio para sempre. não dei nome a esta "quinta estação": mas sei que é a última. e não caberá mais no meu calendário nem de ninguém. enfim, dias correndo soltos, sem necessidade de se esconder da noite e a noite finalmente se tornando um astro acima do sol.

limbo

alguém do futuro me diga se fui feliz.

mas

penso que vou chorar quando estiver morrendo mas não por medo ou dor. mas por estar me despedindo de mim. vou sentir falta. os outros não sei. mas espero que meus animais me esqueçam antes. fazer falta não é osso.

sempre ou vai ser otimista assim na puta que o parou

seja otimista, sempre. pense, sempre, que, sempre, alguma coisa, sempre, vai dar errado. assim você estará preparado para o que, sempre acontece. resolve? nem sempre. mas sempre é bom ser otimista 

fotograma

pessoas, amores, vem e vão. eu, continuo aqui; por enquanto. 

visão de futuro

o tempo do antigamente é hoje. 

cochilo

alguns velhos só pesadelos. muitos poucos, sonhos. eu, insônia.