sísifo

não sei se poupei mundo da minha enorme mediocridade ou dos pingos de genialidade cujo espasmo momentâneo me aconteceu quase que secretamente. ser medíocre é algo deturpado pelo empobrecimento do conhecimento etmológico da palavra. medíocre, resumindo, é aquele que está na metade da subida de algo, originalmente montanha. o que me faz ressaltar que por outro lado a mediocrização atual da palavra gênio, que ganhou até a corruptela jênio, é escalada do nada. nas artes do canto, composição poesia, escrita, fotografia, interpretação, direção, não tive montanhas também sequer planícies. mas muitos montes, morros, colinas, elevados, dos quais em muitos bruscamente interrompi a escalada mesmo sabendo que poderia chegar mais alto. e isso na maioria das vezes por confirmar que tinha talento para tal mas decerto enorme medo ou melhor dizendo receio das alturas do sucesso. de cima, toda altura é precipício. de baixo nada é precipício se você não está num buraco. nem covardia tampouco insegurança. arte tornou-se mais que nunca negócio.e, decididamente, sou péssimo em fazer negócios. e sobretudo jamais me acostumaria aos juros e dividendos que tem de se pagar em tempo, vida pessoal, paz e saúde mental e fisiológica. desci a colina muito mais seguro do que quando galguei a subida. desci sem sentimentos de fracasso acabei por encontrar minha caverna( não a de platão) quase à beira-mar onde tudo ecoa e me espelha sem plateia e onde aprendi que " o mar é o céu virado de cabeça para baixo".  tudo que o faço não precisa de outro para reconhecimento. para o artista isso pode parecer contradição. e neste caso é muito mais difícil para o médiocre do que para o gênio, pois o gênio se basta, até quando diz chega, basta. já o medíocre, continuará tentando indefinidamente.

money

dinheiro não é problema? dinheiro sempre é problema. se é pouco, se é muito, se falta ou sobra um pouquinho, até mesmo quando se tem na conta para o que é preciso. costuma-se dizer que todo mundo (nem todo mundo) passa a vida correndo atrás de dinheiro, pois ninguém vive sem dinheiro: mas é justamente o contrário: todos, sem exceção, morrem justamente ou o injustamente por dinheiro. eis a questão capital.

rapaz asseado

um bom sabonete. idem escova de dentes e pasta, sem esquecer o fio dental, só para lembrar que já não tenho todos os dentes, porque relaxei e algo que me calce os pés, sem complicar. nada da moda. apenas calçado. eis os luxos que ainda mantenho pois nem perfume me queda mais. findo a caminhada como a comecei. mas antes era sabão de côco, que eriçava ainda mais os cabelos, kolynos sem ah! gessy lever que fosse e uma havaiana que era moda antes que a moda fosse vender havaiana falsificada nas lojas oficiais das havaianas. a cada banho renovo a pele de cobra criada e o bom cheiro; não que fedesse mas banho tomado dá aquela sensação de que o mundo é um mar de rosas e que os espinhos não passaram de um sonho que caiu da cama e o caldo escorreu pelo ralo do box. escovar os dentes é agora um ritual de encontro. o espelho mente para mim e eu lhe confesso verdades que antes não ousava. tudo é simples, como é simples, pelo menos na aparência, respirar o cheiro do bom sabonete que acabei de abrir e alcançar alquimias do passado, presente e futuro. não digo a marca porque não me parece bem fazer comercial. mas já foi phebo, agora não mais. marcas já não me importam, tampouco as do corpo. apenas o cheiro de um certo requinte com suas espumas que gracejam luxuosas e espevitadas sobre a epiderme que as recebe de bom grado. antes, banho corrido, escovar dentes nem sempre, desprezar a toalha e pé no mundo. agora, que o mundo não dá mais pé, é respirar fundo -  daí a importância  do bom sabonete - e suspirar até a essência acabar.

profissão de fé

não e muitas vezes não aos deuses das igrejas, dos templos, das estupas, dos santuários, terreiros, mesquitas, sinagogas e os escambau de toda e qualquer divindade e sim ao acaso, necessidade e ao tempo, onde qualquer vida nasce e morre por enredos que desembocam em desgraça ou libertação.

branco

cachorros são como amores de verão. duram pouco mas ficam para sempre.

as 4 estações

último inverno se aproxima. humano, não me despetalo do outono em dead flowers mas entre livros, músicas, plantas e animais de chão, água e ar. o que faço é o desfaço dos espinhos e de todo o supérfluo que me acompanhou. assim, finalmente, poderei vir definitivamente para dentro sem me machucar. antevejo primavera diferente, onde o noir prenuncia um verão, que será frio para sempre. não dei nome a esta "quinta estação": mas sei que é a última. e não caberá mais no meu calendário nem de ninguém. enfim, dias correndo soltos, sem necessidade de se esconder da noite e a noite finalmente se tornando um astro acima do sol.

limbo

alguém do futuro me diga se fui feliz.