busca do tempo perdido

finalmente é chegado o tempo de ler proust.

dedada ou qual o tamanco do seu tempo?

senso comum, dizem fundamentado por constatações cientificas, que na velhice ou idade avançada, como querem, você não só encolhe fisicamente como existencialmente. mas alguns, muito poucos, não. crescem e crescem muito. e obviamente não estou falando de estatura física mas de estatura moral, política, artística. os que crescem no fim da estrada são os grandes, como aqueles corredores de maratona, principalmente os que saeem lá de trás e arrancam pra fazer a diferença muito além de romper as barreiras e linha de chegada. são estes os que dão uma tamancada entre tão somente viver e dar um alô para a eternidade. o tempo, de vez em quando, merece uma dedada.

axioma

tudo é por acaso.

que solidão que nada

meus discos preferidos, meus livros, fundamentais - e até os supérfluos - meus adorados animais, que me compreendem como ninguem, sejam os cães, os gatos e de lambuja, sem esquecer as plantas, timbus, cururus, saguis, gandus e pássaros, muitos, quase tantos como punhetas, o que também conta. como se sentir solitário assim mesmo vivendo "sozinho"? solitário me sentiria naquele almoço tradicional de família ao domingo, onde nada faz sentido e o prato servido é conversa requentada e vazia conversa, com as obscenidades, mediocridades e reacionarismos de sempre, sempre acompanhados da sobremesa moral religiosa, que desperta ânsias de vômitos, antes do cafezinho que fumaça ventriloquismos náuseabundos. antes só do que mal acompanhado é pouco. e lá vamos lá para a multidão que habita o meu quintal.

encoachadas

nestes tempos de acéfalos digitais, que se julgam crânios, a figura do coach suge como disputador oficial de púlpitos com a horda pentecostal do toma tudo na base do toma lá o copo d'água milagrosa "saloba" e dá cá o pix gordo. numa época que a internet deu voz aos imbecis, chega a ser paradoxal que alguém ainda mais imbecil surja para ser facilitador da imbecilidade alheia que se julga pra lá de esperta e diferenciada. o coach, é sinônimo de sucesso: pra ele , sempre faturando alto cagando regras que vão dá maneira correta de bolinar a cabeça do alfinete a limpeza da chaminé da estação interestelar. o coach tem a formatação correta de como falar, se portar, se auto valorizar, cagar, cuspir, comer, se masturbar (eita!), até de dar o cu debaixo do pé de melancia. e, pasmem! existe até o coach do coach. resumindo: o coach é aquele/a cara que tem a fórmula mágica de fazer com que você não seja mais você, enquanto ele cada vez mais segue sendo coach e enrabando você. tudo dentro dos procedimentos aprimorados como nos recomenda todo coach que se preze.

caduquices

hoje fiz vitamina de banana no liquidificador velho para ele não se sentir rejeitado. sei bem o que é isso. agora vai que o novo fica com ciúmes?

no mundo do faz e conta

jornalista, publicitário, músico, cantor, compositor, ator, diretor, escritor, poeta, contista, memorialista, jogador de basquete ( pivô de cabeça. sim, aos 13 era alto para o esporte ) quase locutor, dublador e etc etc pra caralho.

do próprio umbigo

a arte me faz vivo

(e sei disso porque cada vez que me deparo com arte - muito mais do que com os artistas - meu corpo estremece e sou tomado pela emoção de sentir o belo em todas as suas formas até mesmo nas disformes)

não que eu seja propriamente artista

muito embora toda pessoa o seja

até que a sociedade o mate com sua burocracia formatadora de seres dormentemente rastejantes

restando aos que se salvam a loucura ou a manifestação artística autêntica que no fundo é uma espécie de loucura iluminada 

muito embora provenha de recônditos de escuridão que muito se assemelham a um vulcão

mas é diferente o universo do artista que não se deixa contaminar pela osmose do mercado

o verdadeiro artista

aquele que produz realmente arte

livre de conceitos definições e galerias

urra seu inconformismo em jorros

que mais parecem ressacas de morte

que explodem as paredes em vomitos de matéria viva

a arte que se domestica deixa de ser arte e se torna produto 

e produto não é arte

é adorno de prateleira 

por tanto muito difícil ser artista no capitalismo

não que seja fácil noutro istmo qualquer

mas sobreviver de arte

é figura de espírito 

não de bolso

são as regras do sistema 

o artista não é uma ilha

é um universo a parte

mas que não deixa de ser o universo

que cada vez mais somos formatados para não ver não ser não sentir

a vida sem arte nem de longe parece vida

mas como os mortos hão de perceber isto?

o magarefe

faça amolada 

corto a carne 

sem cebolas

destemperado 

e sem sal

caralho

e antes que faça bife dos meus braços

desosso músculos 

e chego às veias 

onde não corre sangue nem mel

sem surpresas

pra que cortes? ô estúpido!

murmura em salmoura

alma desfiada

já havia cheiro de carne oficina

em cada esquina dos amores

embriagados pela púrpura 

ora dos fracassos ora dos acertos

que tudo acaba na mesma valsa

dependurado no corpo

estes pedaços expostos

e os que se guardam atrás do balcão 

perfazem o corpo dilacerado em vida  

é que se dilatará em morte

é a tal coisa

peça picanha e se contente com coxão mole 

ou então faça sopa de ossos que

não existem amores gourmets

amor é carne de pescoço, lagarto, costela seca, ponta de agulha, cupim e outras paletas chinfrins

ainda assim 

para cada amor

a cutelaria da existência 

recorta em partes

o animal inteiro

que não se reconhece avulso

no açougue dos amores atemporais

e se carne de cabeça tem sustança

é o tesão 

o que bombeia todas as paixões (até as meias bombas)

que resultam almôndegas 

após juntar os nacos que se quedam ao chão

a carne moída 

dos abandonos em gancho

já ganha cartaz de preço baixo promoção em nome do coração

este pobre coitado

já pelancudo

que sempre leva com tudo

quando muitas vezes nem esteve presente

destarte 

nada repugna tanto 

quanto limpar esta sujeirada

madrugada a dentro

na escrita debalde

palavras a rodo

sebo nas galochas

para que de manhã o restabelecimento

esteja reluzente como um balcão de açougue ao levantar das grades

meus fregueses sempre elogiam o asseio do ambiente

ávidos por sangue romantizado até suspeitam da sujeira no retalho que ali houve

mas tamanha higiene do estabelecimento

que bem faz valer azougue seu nome

dão de ombros

e retocam a maquiagem na superfície espelhada do balcão frigorífico que pensam eles conservará suas faces 

mas por trás das portas de serviço

avental luvas toucas

ainda não lavadas

já se tornam refúgio

das moscas varejeiras

que desconfiam que o homem pós labor 

de mente desanuviada

só pensa agora em coloca-las no poema

desidratadas.

entre o alzheimer e o parkinson

memórias em fragmentos são 

lembranças de pedras sólidas 

assentadas em sonhos de nuvens

que se afogaram em estrelas cadentes

dançantes e meteóricas como as pulsações do coração que já reinou sobre a razão das razões 

as paixões de antes

já não se refletem no pênis

que não reflete as tesões de espelhos

antes quebrados do que bolorentos e embaçados

mas que refletem o homem que desponta entre a neblina outrora nascimento agora fim de linha com seu desaparecimento em aparições cada vez mais tênues 

tudo isto é um pouco do muito tudo

que se perde e se acha em cada instante que falece a cada momento que renasce

a mão de cujos dedos tantos acordes não mais

tristemente implora aos ouvidos novos tons 

daqueles que vêem e escutam canções de beto guedes com sua timidez noz moscada de sensibilidade mordida 

 

com os mesmos olhos molhados apesar de tanta presbiopia ante o futuro que cada vez mais uva que se torna passa

assim assim o cérebro é uma mapa estelar muito maior que o universo 

que o homem tenta desvendar para provar sua incapacidade de entender a si próprio mesmo nas noites de lua cheia mais estreladas

pois guarda sol de escuridão 

que queima seu espírito como o frio ártico de um sol que um dia foi incandescente

e eis que num átimo de eletricidade química, física e atômica tudo permanece e se esvai como a criança que deitou adolescente e acordou homem lobisomem

esquecido de tanto lembrar.

i want to be alone

muito embora todos creditem a garbo, há quem diga que ela nunca disse. vou lá saber? mas o fato, é que realmente i want tô bem alone.

aviso aos navegantes

que confundem bússola com buceta: o cu não fica mais embaixo. e para chegar a ele, é preciso dobrar o cabo da boa esperança. 

limitações da lingua

quando nelson rodrigues vaticinou que os idiotas iriam vencer -  porque eles são muitos - não levamos muito a sério. afinal, era o reaça de plantão a marretar sua metralhadora giratória. mas quando umberto eco asseverou que a internet deu voz aos imbecis, já estávamos cercados de pulhas pra tudo que é lado.e são tantos os idiotas e imbecis ( entre outros gêneros danosos ao humanismo ) que me faltam palavras para adjetivá-los sem cometer repetições indignadas e redundâncias alopradas. as limitações da lingua frente aos bilhões de idiotas e imbecis sugerem um estado ainda piorado por uma geração que classifica duas linhas de "textão". de há muito, após estrupiar o aurélio, que já comecei a espinafrá-los em todas as línguas que conheço e não conheço. até em esperanto já os açodei. e faz falta não dominar os hieráticos, o kanji e as línguas indo-asiáticas e árabes. temo por isso mesmo estar me tornando um idiota na variante do avesso. na falta disso tudo estou aprendendo réplicas em banto ou nagô ou até mesmo em alguma língua indígena não importa o continente. como isso demora, vou usando por enquanto o bom e velho : vão tomar no seu cu.

vez não vez sim

às vezes 

sob esses lampiões imaginários 

dessas esquinas sujas e perigosas do presente

me imagino tombando no futuro

as palavras em falta 

a ânsia exalando em sangue

com as mãos do avesso

eu apenas imagino

que ontem estive aqui

a luz compactuava comigo

e eu como não fumo

fumaça o vazio.

barraquinha ideológica

aqui, cliente sempre tem razão. desde que não seja bolsonarista.

proibido para menores de 18 anos

chega a ser pornográfico viver mais de 80 anos.

feliz não aniversário

q idade tenho? cabeça não sabe. corpo também não. aliás mente, aparenta menos do que deveria, não se sabe por saúde ou rebeldia. documentos atestam número mas existência nem sempre corresponde a prova dos nove. fato é, que neste looping, ora manda o corpo e o não corpo. ora manda a cabeça e a não cabeça, incluindo, sem fazer piada velha, cabeça de baixo. no estado atual das coisas isso tem aspectos dúbios. na juventude, ser velho é uma merda. na velhice, ser jovem recordação ou não - é um degradê entre ser uma merda e ser cruelmente bom enquanto dura, nos lembram artrites, artroses, joelhos e sandices, a nova consciência deste limbo, onde brigas de gato entre a capacidade do corpo alquebrado responder aos estímulos do cérebro que continua a fazer-me rebelde. desafio as hienas do alzheimer e parkinson em lapsos de tempo onde existir é mais que necessidade um prazer. by the way, quando se comemoram aniversários, sopram-se velas. nunca gostei. se a vida é um sopro, vou lá gastar os meus com velas, que mais do que qualquer outra coisa prenunciam velas de caixão? sequer gasto meu tempo soprando feridas. o que sopro é vida enquanto houver. nem que seja pelo fundo. 

mundo de merda

tempo vivemos onde todas as qualidades para se respeitar alguém são as mesmas usadas para decretar sua morte civil ( o que rima com gil ). " saudades" de um tempo onde pão pão queijo queijo e não este pão com merda, este pão com linguiça podre, este pão com nutella vencida, que se tornou o debate de qualquer ordem ou desordem neste país de coliformes mentais.

paraíba sim senhor

nenhum edifício do altiplano é mais alto do que cátia de frança. destes edifícios se diz estarem mais pertos das nuvens. cátia é a própria nuvem. de seus cachos brancos ao sorriso derramado, habitam neves do kilmanjaro, raios e trovões de asgard, o mauna loa, bruxas intemporais e a menina e seus inseparáveis óculos de criança a cutucar o mundo com sua visão poiética que a torna um avatar de si própria, sendo ela cada vez mais ela. andaram querendo mudar o nome da capital da paraíba. pois bem: defenestrem joão pessoa e assentem cátia de frança. 

eternidade

a eternidade é o esquecimento. é lá onde tudo se encontra em movimento perpétuo. perdição alada em parafuso. que afunda, exatamente onde um dia emergiu a lembrança para ser devorada pela areia movediça da ampulheta derramada em si própria. o esquecimento é uma benção. a lembrança, uma maldição. esqueçamo-nos enquanto é tempo -  lembranças não passam de lambanças. é como querer dar corda pra quem já está enforcado; como querer dar corda para um relógio, cuja corda rebentou trincando até o vídro do mostrador, por onde ponteiros se puseram em desabalada fuga do cárcere que é a contagem do tempo que ilude todos aqueles que os contam em horas, minutos e segundos. o tempo é a soma de todos os esquecimentos, onde os quasares pulsam mas sem jamais se tornarem universo.