numa tarde de sábado modorrenta, bandos das gentes vazia lotam bares de homens pombos e mulheres pardais.
embebedando-se de tédio, não se vê nada nas mesas que preencha palavras de espírito.
uma comedoria intensa, uma cagadoria igual. sem canto por fazer os arrotos compoem a sinfonia.
ao canto, na perna esquerda de alguma mesa, conversam gato esquálido, cachorro vencido pelos carrapatos e barata semi-morta.
a vida é curta. muito curta, confirma uma formiga estatelada que ali mesmo, ontezinho a noite, perdera asas num vórtice orllof.
no fundo, no fundo, o ambiente está às moscas. retrato do sábado que nem sequer começou no se acabo do antes do ontem.
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