auto-voragem ou retrato do artista(que já se chamou samambaia) enquanto pólen

dizem que já não usa mais cabelos e barba tão curtos assim. cresceram tanto que ele sumiu na paisagem

o ermitão urbano

se auto cognomina

aquele morador do final da rua

da casa que guarda mistérios

em antagônicos

sinais de riqueza e pobreza

na mais total enarmonia

ninguém sabe o que faz

desparafusado das ideias

quiçá pregado no seu tempo infuso? ou um sem noção ainda mais avariado?

freak? esotérico, excêntrico, ou apenas fazendo tipo? que raios tem na cabeça o sujeito?

o que habita o cérebro

e o corpo do ermitão urbano

para além da loucura de acreditar - mas apenas no que se deve -

recôndito das doenças vasculares

dos avêces contidos

das dê esses tês da sua geração

da psoríase contida

mas que escapuliu em dedos tortos

pela artrite psoriatica

minha nossa!

isso pega?

ainda cheio de hipertensão(tesão é outra coisa minha senhora)

que transita pelas ruas com se vivesse nos anos 70

um artista? talvez mais do que parece, mas só por causa do aspecto?

um zé ninguém? quase acertam,

papai noel! (é a puta que vos pariu!) atiçam escolares

 que nunca estão dentro da escola

mas convenhamos, de que adiantaria?

talvez simplesmente apenas mais um que caminha para o fim

como se ainda estivesse no começo

sem dar o braço a torcer diante de tais apertos

pois bem

daquele sujeito estranho

de olhos envidraçados

não espere vizinhança cumprimentos

menos ainda salamaleques

só cumprimenta gatos e cães de rua

abana a cabeça para as lagartixas

e guarda ainda olhares comovidos para um timbu fora do seu habitat

- talvez como ele próprio-

quando não batuca mentalmente com o pica-pau que teima em lhe destruir a aroeira

motivo de discórdia para com todos aqueles que não suportam o verde 

que teima em fruir por entre os espaços das cerâmicas 

que insistem em derramar-se sobre as calçadas

as quais ele evita

caminhando sempre pela rua

traçando a linha do percurso em paralelepípedos gonzos

meio metro fora da guia

mas longe do acting matusquela do nicholson

o que faz mesmo um sujeito assim

que sai pouco de si para os outros

e de casa para a rua ?

dizem que lê muito

seria a coelhada da literatura atual?

com aquela cara de quem os mata a cajadadas? convém duvidar. aliás tem cara de comunista; ateu; hippie(isto ainda existe?); viado. todo cabeludo é viado, isso não muda nunca, uma vez viado sempre viado, uma vez cabeludo, a calvície seria a cura gay?

talvez ouça ainda mais música

mas ninguém ouve

também pudera

o que toca em volta abafaria qualquer sonido que contivesse o que quer que seja parecido com música

que parece a verdadeira que só esta gosta ele de escutar

recluso no universo onde ninguém mais tem antenas para tal escuta

que se lhas tivessem ouviriam também madrugada adentro

o batuque do escrevinhador a tentar limpar o zinabre dos seus textos

sendo ele já o próprio

das letras para a sabedoria já não há pulos

nem por isso pode-se dizer mal educado

mas simpático também não

aliás

não faz questão de uma coisa nem outra

entre tantas questões que julga mais importantes

num tempo onde toda importância do mundo está restrita a um celular

onde tudo que é falso se torna verdadeiro

e o verdadeiro termina falseado

ah! o tempo dos isqueiros

que também pode chamar de vaga-lumes de homens e mulheres

consumidos por outros fogos de igual fatuidade

e por ser tão ligado em coisas mais importantes

não só para ele

decifram-no como desligado

que se esfinge fosse

pedralizava a todos

e certamente a vida seria melhor

(não só para ele)

mas o que se nomeia ermitão urbano

nem tão raso 

nem tão profundo

está mesmo é de saco cheio

das mesmas coisas de sempre

dos mesmos de sempre

da vida de sempre

da morte de sempre

que se repete em ciclos de

mediocridade

o que lhe apavora mais que qualquer coisa

até mesmo que de bala perdida

e intervenção militar

o ermitão urbano, ainda que tenha tomado alguns atalhos

 ainda caminha despreocupado em tão-somente ter

sim, porque que franciscano ele não é, que isso fique bem claro, como claro fique que ele não vai com as fuças de nenhum dos franciscos, nem do que eles representam 

o ermitão urbano 

tem apenas azáfama 

do que possa ser

no seu próprio caminhar

resistindo a tudo 

e a todos

até a ele mesmo 

a quem não pretende seguir ou ultrapassar.

de uma tragada só

se ainda fumasse, diria que vou ali comprar cigarros, e desapareceria para sempre.

ficam pra trás os amores, os projetos semi-conclusos, as cagadas e os acertos, os cortes e os esparadrapos, o éter e o vinho, as maçãs e as jacas, os jipes e as pirambeiras. mas dívidas não, que não as tenho. nada mais me aflige. mas peraí, uma exceção: os cães e gatos dos quais sou dependente, ao contrário do que dizem eles ser.

pensando bem, fica para o ano que vem.

até o último cão ou gato. então, ano velho que já morreu, ai vou eu remorrer de novo.

aos amantes

magritte - the lovers

bom, creio que o amor é algo mais ou menos assim. você só descobre que ele existe - falso ou verdadeiro - quando caem as máscaras. até lá, tudo é paixão.

aos olhos das crianças

2. celso muniz‏ @misterwalk 13 de dez

   enquanto crianças, todos temos os olhos de gogh (pintura de 1888). mas crescemos, a grana turva nossas vistas, e perdemos o verdadeiro senso da realidade. pra continuar com seus olhos, o miserável gogh pagou um preço ainda mais alto do que os obtidos por suas telas.

   
3. nós, relativizamos isto falando, claro, de dinheiro, afinal, um van gogh custa os olhos da cara.

poemeto nas coxas

umbigo de mulher é fonte! 

descendo, para qualquer dos lados, espeleologia ou diga caving.
subindo, é montanhismo. e nuca, cume com + nuvens q monte de vênus. 
e ainda tem os olhos e a boca onde na face norte o beijo te assalta bem debaixo do teu nariz.
e pimba! não segurou? num triz é o créu,lá embaixo o quente frio do calafrio, membro cabeça e corpo que retesa solta e aperta tal qual num adeus cheio de tesão.
pra subir de novo? ab ovo? meia hora na base da gemada. bebido com clara e tudo, devidamente reforçado por um x-tudo.

sem motivo aparente

de que adianta falar de motivos, às vezes basta um só, às vezes nem juntando todos. josé saramago

in memorian

parafraseando monet: você é a minha obsessão, meu divertimento e meu tormento de todos os dias (poupem suas cabecinhas. estou falando d´um cão meu).

"mãos de pianista"

                               
                                        

- você tem mãos de pianista.

não me lembro onde, nem me lembro quando, sequer me lembro quem.
mas, lembro bem da frase, da sonoridade daquela voz delicada, quase um acorde dissonante, de tudo que estava acostumado a ouvir, quando, raro, alguém me dizia algo agradável. soou diferente. um quase elogio, uma declaração de interesse, uma nota de paixão? não sei; mas tocou-me com uma terça diminuta, muito embora me sentisse tentado a chamar de terça aumentada, aquelas mãos delicadamente quentes sobre as minhas que ao serem escaneadas portaram-se como mãos tolas e perdidas, que não deram ouvidos aquela predição ou seria perdição?  - você tem mãos de pianista.

só posso dizer que tentei, honestamente, tentei. muito. 

a fechadura

abrupto
deslumbrantemente lua
postou-se rua a minha frente
num bate pronto
foi-se minha inocência 
naquele impulso de porta adentro
porta a fora

quase saída do aquário
nua e crua 
colina e mata
pequena lua crescente
como se não bastasse
aquela cortina de plástico transparente
agora via láctea de espuma e mormaço
ainda com os cabelos por molhar
que imagem por delirar
sendo eu o peixe fora d´água

atemporal instante
onde partículas e o todo
fulguravam arco-iris
intra e inter estelar
no distante momento fugidio
cena de êxtase e compêndio de verosimilhanças
daquelas fora das estantes
no instante onde o homem que habita a criança
se torna estático
ainda assim latejando por conta da mesma estática
coração e penis quase pulando pra fora do pescoço
agora quase catapulta
da minha entrada triunfal
ainda que destrambelhada
no banheiro com a mão no pau

percebendo meu atônito embaraço
saiu-se ela com a aquarela
" não te preocupes: ver não tira pedaço "

mas não foi bem assim a história
de tanto ver e não ver tudo
aos pedaços 
foi bem assim guardada na memória
dela sequer arranhões 
mas em mim
fiquei resto de vida
com aquele oco faltando
quebra-cabeças que o tempo
recusou-se a completar
até o onde me lembro e até o aonde aquilo tudo foi parar

e tudo
por conta e cota
de uma fechadura 
cansada de aprisionar-se em sua porta
que entreabriu-se para a própria em si
para quem quisesse entrar
e nunca mais sair

deu que vendo entreaberta 
porta à dentro entrei
e vi mais que azulejos
e chuveiro fluindo
vi outras portas entreabertas
corpo nu
pernas
entre
ventre
pente
seios
abertos
picos e bicos
mas não para mim
curumim

susto e descuido
em que te vi me vi
cresci e não cresci
apenas ora me dilato
e murcho
tanto que nem sei 
se agora sou eu que não fecho direito a porta
da qual arranquei 
nudez da fechadura
que me trancou por fora
e me abriu por dentro 

e assim
não há uma vez sequer
que não entre no banheiro
que não me venha em vulto
aquela sensação
de trinco fora do lugar

e da frase que ainda sussurras
não sei se por malícia ou pudicícia
nos meus ouvidos a ribombar
" não se preocupes: ver não tira pedaços".

uma tristeza infinita que nos desconsola até hoje

para os humanos não é tão difícil superar a tristeza da perda.
mas para o cão, que perde o seu melhor amigo, não haverá remédio.
ei-lo, willie, exatamente no dia da morte de patton.


há quem diga que patton foi assassinado, com a conivência de líderes americanos

i in nésia

perfeita
minha lucidez
pe(r)de a memória
que me esqueça
que me reduza a um branco
onde novas tintas
nada possam escrever
esferograficamente impedidas de deslizar sobre a superfície pegajosa

minha memória
impávida
não se perde na proposta
e acusa a lucidez de estar sendo emotiva diante da realidade
a memória não se perde
a memória não ser pede
a memória não esqueçe
a memória não se lembra
a memória sequer existe
para além de nossas paredes
pois nada do que está lá existe ou existiu
e tudo o que existiu ou existe lá não cabe
sei isso de memória
das memórias que perdi
e ganhei
nove foras nada
de amores memórias bardas
de rancores memórias bárbaras
tudo num átimo
memorizado e esquecido para sempre

quem vai dizer que isso não é memorável ?

"pomerode" as rugas

cada marca no meu rosto
é um gosto
um desgosto
um posto de observação
um ponto observado
um susto e uma sorte
um corte e cicatriz
uma atriz e meretriz
um cão guia e um sem dono
uma vigia pro mundo
uma vigília pra morte
um sinal de vida
um assombro e um êxtase
um ponto e vírgula e nunca um ponto final

cada ruga do meu rosto
é uma marca
das maças que não comi
dos croquis que não finalizei
dos amores que perdi e dos nos quais não me achei
é marca das procuras sem resposta
e das respostas sem perguntas
dos desamores perdidos
de tanto desamparo
que pararam bem aqui
nas rugas ditas de expressão
que para muitos nada mais expressam do que decadência
o que demonstra que não sou eu o enrugado afinal

cada ruga que marca o meu rosto
é sinal de que ainda não há dormência
nem demência, porque ante o espelho
me contam historias que sabiamente não contam para estranhos
permanecendo caladas como pedaços de pele malfadada
escondendo as fadas que foram
e os pedaços de sonhos que nelas se tornaram
encapsulados
ingás por desvendar
em seus mofos guardados

cada ruga do meu rosto merece uma ode única
e que por isso mesmo
para a uma e outra não desgostar
faço no plural aquilo que me veio singularmente
segundo a cada seguido minuto a cada seguida hora
a casa dos dias anos e décadas
onde me reconheço
melhor ou pior
a depender da qualidade - e nunca quantidade-
delas
até que me torne
uma única e una
ruga só
quase um cumpizeiro
que o poeta gostaria de ver ao sol
mas que sequer será verruga em lua decrescente
ou barquinho de papel em esgoto
mas apenas
poeira e pó das sombras 
que me seguirão a enfim repousar
no único lift que as rugas elimina
por definitivo
enquanto o infinito
finito
até ele
durar
não se transformar
em ruga também
por alguma rusga mais além
deserto

kábum!

dos gatos da síria

e dos cachorros da somália

herdei 

mais que estrondos

sobressaltos

são fatos rasgados a céu aberto

colchas de retalhos

com seus milhares de intestinos fora do seu destino

herdei também memórias esturricadas

de fatos e fotos jamais tiradas ou mostrados

nos tele-jornais e nas agências de notícias

que nos fazem mudar de canal

sem mudar o pensamento

há algo em mim de constante sobressalto

de eriçados pelos

quando me falam em humanos

seres que destroem a tudo e a todos

e não poupam vidas

sequer de crianças, bichos ou livros

pois neles não há espírito que louve a vida

mas tão somente a morte fútil em flashes de violência gratuita e destemperada

e a tudo isto constato

tão longe-perto

entre paredes não caiadas

tombadas ou arrombadas

agora tingidas de sangues

como se nelas houvessem veias rompidas

onde de nada adianta a correria

daqueles que se dizem, até quando? exceção,

e vão recolhendo restos de vida metralhada

ou fuzilada por bala ou míssil, bem maiores do que os corpos das crianças, e dos gatos e cachorros que atingiram

cuja única compreensão é o horror a tudo que move e fala e espia

nos escombros há também gaiolas pulverizadas, onde pássaros que já perderam o encanto de voar

foram exsudatos em explosões de cores monocromáticas

que lhes despedaçaram os bicos

que de há muito já não sabiam mover, que dirá, cantar

há qualquer coisa na guerra que os livros jamais poderão contar

tampouco sentir

quem não viveu a morte de estar lá

no meio de tudo isto

para depois se dizer sobrevivente

com se alguém pudesse sair com vida

disto que chamamos, eufemisticamente, de guerra

genocídio, extermínio ou que palavra seja de teor bombástico

para sempre abafadas naquele átimo de pele rompida as penas do passarinho

pelo vácuo da explosão

contínua da estupidez humana

que produz estragos irrecuperáveis nos seres que um dia julgamos ter algum tipo de alma

e que coloca em debandada insana latidos e miados para distante dos corpos onde se abrigavam

dos gatos da síria

e dos cachorros da somália

herdei mais que os sustos, o terror, o abandono, a fragilidade

a insônia, e a incompreensão

dos livros onde o conhecimento agora desfaz-se em meio ao pó 

herdei as mãos tomadas em inchaços

os tímpanos rompidos

as patas calejadas

e uma secura na garganta

que chamo de impotência

ante a contemplação das minhas pegadas 

que ja foram humanas

hoje sequer animais

desmembradas

numa explosão

de luz atrofiada

que me deixou para sempre

ressabiado

e assombrado

com a minha própria sombra

que me deixou lá atrás

cansada de tanto morrer  

por si só, uma pintura

claude monet, 1920(arts pics channel)

a palavra que pode viver sem o poeta que não pode viver sem palavras

procurei 
dias sem fins
noites sem sonhos
perpassar
poema
onde coubesse 
a palavra
alabastro

que procura inútil
por si só
escrita e pronunciada,
musicada até,
alabastro
já é palavra poema
destas que que no meio da relva
ou da selva
se basta por si só
ao contrário do poeta
que não se basta
e por isso procura fazer
um poema para a palavra
alabastro
em vez
de aprender com ela
como a si se bastar
sem necessidade
de outras palavras
entre lençóis.

um favo de poema

um poema é tanto vespeiro

como abelhas fazendo mel

depende de que lado sopra o vento

e de até quando durar

a debandada dos

seus hormônios

frente as picadas

ou o mel

que dependem de que lado você 

 estava quando o poema começou a soprar.

das janelas laterais

daubigny´s garden, van gogh



na minha infância
de janelas
e alpendres
quase todos
tínhamos
visões
de
van goghs
nos
quintais
a nos encher a vista.

hoje,
sequer
francis bacon.

                

o cover ainda vai lhe tornar a sombra de suas sobras

atribui-se a picasso o pito: nada pior do que plagiar-se a si próprio.

na vida, o que seria o plágio de si próprio? o cover, talvez, principalmente quando você tenta viver de novo, a todo custo, melhor dizendo a toda cópia, o que já viveu originalmente. nem o clone lhe tenta ser tão fiel como o cover.

há muitos fazendo cover por ai. na vida e na música(mais na vida do que na música. não deixe os ouvidos lhe enganarem, e tampouco acredite no que veem os seus olhos). e o drama do cover é sempre o mesmo: mesmo que supere o original, será sempre o cover. é raro, mas acontece. já fazer coladinho, ou seja, exatamente igual, mas tão igual, que o cover acaba sendo chamado de cópia - e nada mais depreciativo para o ego de um cover do que ser chamado de cópia - o cover de si mesmo é um holograma pálido, apenas isto, que não me escute o erasmo (assim como eu não o escutei nessa). 

sobre o cover entendo que não deve ter como meta a cópia, mas sim algo aproximado, guardando um mínimo toque seu que seja(poucos fizeram isso, mas só na música). e o cover, na versão faça diferente, mas tão diferente, que deixa de ser cover e passa a ser outra coisa, e que por isso mesmo, na maioria das vezes vai levar bordoada porque a grande maioria vai dizer: - ah! mas nem se parece com o original. assim até eu faço(não fazem, pode acreditar).

então eis o dilema: fazer igual, superior ou diferente? estamos falando agora de vida meus caros covers. não dá para fazer igual o que deixa de ser igual no meio do segundo do que quer que seja que você esteja fazendo, porque neste átimo de tempo já foi. se fizer estribilho, também já foi, não é o mesmo, nem na metade dele. o cover do passado é medíocre como só o pior cover poderia ser.

fazer superior é pra poucos. e se seu nível é rasteiro, é um indício de que dificilmente - se você toma o cover como modelo - vai superar-se a si próprio a ponto de não mais ter de se copiar naquilo que já foi feito, porque o que você sente, o tune, já é outro, seja pela idade, seja por qualquer outra circunstância, mesmo que você arme o cenário tal e qual um plágio na sua galeria dos quadros retidos pela memória.

resta o fazer diferente, o que não é fácil, neste mundo que incentiva o cover - não vê que os programas musicais de originais foram substituídos por programas de covers? -  e que chega a valorizar mais a cópia do que o original. até mais dos que eles chamam de bons exemplos ou da versão diferente da partitura na qual eles tentam nos enquadrar, sem direito a voo próprio, só o trinado da cópia doutrinada.

há quem goste de ser cover - é mais fácil andar na cola dos outros, mesmo que seja de você mesmo.

quanto a mim, matei o meu cover de porrada e deixei o corpo estrebuchado lá na quina calçada, onde rasguei a cópia que se atrevia a querer mandar em mim. (e antecipando a presepada, confisquei-lhe dos bolsos os ingressos para os meus próximos shows. para não dar incentivo aos covers que sempre ficam na espreita).