filosofastro

fora da filosofia, a vida não tem - e não merece - salvação.

fuso de fora

um tanto ou quanto adiantado com o futuro, e por demais atrasado com o passado, o presente parece ter perdido o pulso. mas no fundo é só uma questão do relógio biológico que não mede mais as horas como certamente.

incontinência biológica

não mais do que de repente o nada dispara e o tudo acontece

em tempos de apocalipse

violencia mais que diabólica dos nossos dias. não se pode ir a qualquer lugar que que tem logo um sujeito com uma bíblia querendo nos assaltar.

autoestima

não sou lá grande coisa é bem verdade. mas eu me sinto muito bem do jeito que sou e estou, ao contrário da grande maioria da sociedade.

essa garota promete

- o que vc quer? perguntou o ciquentão, mais para lá do que pra cá, a garota pós teen cujos pelos oxigenados das coxas denunciavam estática só de lhe olhar. e, arrematando, com vontade de comer mas fazendo força para manter o regime: guardião de ranhos de insônia, sou cada vez mais um abdomem que teima em distender-se, uma têmpora a caminho do desmatamento. e para não alongar muito, portador de uma gengivite quase crônica que já de lhá muito abalou-me o siso. resumindo: não tenho mais dentes nem para comer filé nem para roer o seu joelho.
e ela: - well, então vamos começar pelo dentista.

genética do diabete

eu era menino mamãe passou açúcar nim mim.

overture

ela, tão bemol. e eu, tão sustenido.
e sobram segunda e terças menores, quartas justas e quintas aumentadas. aumentadas também a sexta e sétimas. as oitavas justas e nonas, já as décimas maiores são rituais de passagem chegando a décima primeira, justa, a décima segunda, diminuta, até a quase inacançável décima terceira maior.
eis a suite de vidas que, feitas de intervalos, só música soam para ouvidos absolutos.

chiaroscuro

quando tá escuro eu vejo. quanto tudo tá claro eu me perco. sobram em mim asas de morcego as pampas e falta radar as pompas ou seriam as pombas?.

vacances

andei com ganas de tirar férias de mim.
dizem os especialistas - sinal dos tempos, quando há, e a necessidade de haver especialistas, para tudo, até para ensinar a usar corretamente o detergente da loiça - mas sim, férias, fazem bem a alma, até dos desalmados. então que seja: vamos às féras d´outro na pele de mim ou o reverso que se passe na alfândega .
porém, pensando bem, se não devo ser desta espécie, dos desalmados, sou quase todo um workaholic de mim mesmo. e assim, certamente, iria me por a trabalhar em férias, o que não é nem de longe recomendável generica e especialissimamente falando.
destarte(é preciso ser uma besta ou um vadio das letras para usar esta palavra), vou seguir a risca aquele bordão para o turismo português - vá para fora cá dentro - e ensimesmar-se nas minhas imensas rasidões abissais.
estas férias prometem ou não?

declaração de amor inverso

se me amas, dá-me teu fígado, quando estiver-mos separados a mais de vinte anos; daqui a um tempo, onde eu não serei, nem tu, tudo aquilo que amei em essência, inclusive na aparência.

(a propósito de uma notícia veiculada hoje com falso alarde - aliás era rim e não fígado, mas fígado é coisa de prometeu, para quem não sabe -onde o essencial passou desapercebido, como passa tudo aquilo que a hemodiálise não filtra).

poltergeist ou bulbo catódico

onde ela vê mais televisão? em casa, no aparelho, já não tão convencional, no celular, smart? mas tão burrinho quanto ela, no computador, vale computar o tempo de lanhouse, ou no receptor movelbilístico do carro chinês que ela não se cansa de gambar?
o que ela não vê é que ela não se vê na tela como costumava ser. mais humana e por isso mesmo mais nunca mais a vi.

droga de epitáfio

dizem que a droga é péssima porque ela é boa. não vou entrar em deméritos. mas se assim é, particularmente, muito particularmente, ele anda cada vez mais um drogado da vida. exarcebadamente já seria um eufemismo, chapadão, seria muito pouco para a quantidade de vida tomada na veia aos pares quase que nunca que não seja o tempo inteiro. na verdade o xuto é o tempo todo que respira o que sabia e o que procurava decifrar. dependente sem retorno, dá para imaginar qual será o seu fim: morreu de overdose porque a vida é uma droga e não, como quererão comentar os no coments, por que a sua vida era o que era.

capital

no seu melhor pecado era soberbo. no feminino, claro.

maldade à toda prova

que estranhos tempos estes, em que a pratica da bondade tem sido perseguida como um meio de ativação social politicamente correta que, nada mais nada menos, representa, e tão-somente, a busca da autocola do rótulo de olha como ele é fraterno .e assim, o mundo fica cada vez mais mau de se viver. com toda esta bondade dos bonzinhos que é tão malévola do que a mais crassa maldade.
eu, por mim, prefiro os maus de coração do que os bons de" marketing". afinal, lidar com a verdade nem sempre é bom. mas é menos mal do que lidar com o vão da vaidade que vai até os confins da pulha para se dizer boa de alma e cuia.

fidelidade a toda prova

depois de todos estes anos permaneço fiel a mim mesmo. não sei se seria diferente caso as separações, amigáveis ou litigiosas, não fossem tão caras.

custa mesmo os olhos da fuça olhar a si ou a outrém e não vê-lo mais alí como o velho sobretudo ou chapéu que no fundo funcionam como bengala para a saída que planejamos há anos mas ficamos sempre adiando para o último momento deserdado, quando então desertamos, imagino, de tudo, até da fidelidade do pulmões aos narizes que, suspiro e suspeito, não mais acendem e só apaga.

permaneço fiel e inacabado a tudo que sou enquanto vivo. quem se acaba é o mundo e, dentro dele, o que de mim já não faz parte por mais fiel que eu seja ao que já me deixou para nunca mais seguir-me em frente.

solstício

antes sol, do que bem acompanhado.

beatnick

meus melhores amigos, dizia ele o compositor, são, além dos cães, meus livros, meus discos e meus instrumentos musicais, incluindo-se entre eles, caralho, o meu cacete.

eunuco

nunca sonhava, apenas deitava e dormia. contando ovelhas castradas, que se esfumaçavam em bandos de roncos sós.

honoris causa

envelheço, por enquanto apenas biologicamente, o que não é pouco, nem de longe, nem perto. observo, com rigor, que não sou mais tão inteligente quanto eu era ou, segundo as más línguas, o que eu acho que era.
em compensação, estou menos turvo e sagaz, ao menos nas sobremesas. e se a palavra não tivesse tanto sebo, diría que um um tiquinho mais sábio. but a little bit only desta tal lasquinha de tirinhas de tiquinhos que tentam compensar vida arrancada aos nacos.
se estudei ou atentei mais para o conhecimento necessário para isto, pouco provável, muito pouco provável. o que fiz, foi justamente não estudar e não aprender, o que definitivamente não devia ser apreendido. afinal, chega um momento em que a vida já se basta de tantos erros.