das janelas laterais

daubigny´s garden, van gogh



na minha infância
de janelas
e alpendres
quase todos
tínhamos
visões
de
van goghs
nos
quintais
a nos encher a vista.

hoje,
sequer
francis bacon.

                

o cover ainda vai lhe tornar a sombra de suas sobras

atribui-se a picasso o pito: nada pior do que plagiar-se a si próprio.

na vida, o que seria o plágio de si próprio? o cover, talvez, principalmente quando você tenta viver de novo, a todo custo, melhor dizendo a toda cópia, o que já viveu originalmente. nem o clone lhe tenta ser tão fiel como o cover.

há muitos fazendo cover por ai. na vida e na música(mais na vida do que na música. não deixe os ouvidos lhe enganarem, e tampouco acredite no que veem os seus olhos). e o drama do cover é sempre o mesmo: mesmo que supere o original, será sempre o cover. é raro, mas acontece. já fazer coladinho, ou seja, exatamente igual, mas tão igual, que o cover acaba sendo chamado de cópia - e nada mais depreciativo para o ego de um cover do que ser chamado de cópia - o cover de si mesmo é um holograma pálido, apenas isto, que não me escute o erasmo (assim como eu não o escutei nessa). 

sobre o cover entendo que não deve ter como meta a cópia, mas sim algo aproximado, guardando um mínimo toque seu que seja(poucos fizeram isso, mas só na música). e o cover, na versão faça diferente, mas tão diferente, que deixa de ser cover e passa a ser outra coisa, e que por isso mesmo, na maioria das vezes vai levar bordoada porque a grande maioria vai dizer: - ah! mas nem se parece com o original. assim até eu faço(não fazem, pode acreditar).

então eis o dilema: fazer igual, superior ou diferente? estamos falando agora de vida meus caros covers. não dá para fazer igual o que deixa de ser igual no meio do segundo do que quer que seja que você esteja fazendo, porque neste átimo de tempo já foi. se fizer estribilho, também já foi, não é o mesmo, nem na metade dele. o cover do passado é medíocre como só o pior cover poderia ser.

fazer superior é pra poucos. e se seu nível é rasteiro, é um indício de que dificilmente - se você toma o cover como modelo - vai superar-se a si próprio a ponto de não mais ter de se copiar naquilo que já foi feito, porque o que você sente, o tune, já é outro, seja pela idade, seja por qualquer outra circunstância, mesmo que você arme o cenário tal e qual um plágio na sua galeria dos quadros retidos pela memória.

resta o fazer diferente, o que não é fácil, neste mundo que incentiva o cover - não vê que os programas musicais de originais foram substituídos por programas de covers? -  e que chega a valorizar mais a cópia do que o original. até mais dos que eles chamam de bons exemplos ou da versão diferente da partitura na qual eles tentam nos enquadrar, sem direito a voo próprio, só o trinado da cópia doutrinada.

há quem goste de ser cover - é mais fácil andar na cola dos outros, mesmo que seja de você mesmo.

quanto a mim, matei o meu cover de porrada e deixei o corpo estrebuchado lá na quina calçada, onde rasguei a cópia que se atrevia a querer mandar em mim. (e antecipando a presepada, confisquei-lhe dos bolsos os ingressos para os meus próximos shows. para não dar incentivo aos covers que sempre ficam na espreita).

nem sempre questão de tato

diante

da porta do amor

homens e mulheres

em dúvida

de qual

campainha tocar

entreolham-se

ante

as instalações trocadas.

presenciando 

o impasse

o amor 

lá de dentro

desiderou:

entre sem tocar

é menos

complicado.

                                                   

desculpas pra que te quero

sempre digo a mim 

e se digo a mim, 

digo a mim mesmo 

- ora ora

pra que o pleonasmo vicioso

se já basta o vicio de mal escrever ? -

que não escrevo livro ou romance

porque me falta paciência

já que o talento

hoje em dia

é frase que não conta

conto eu então 

outra lorota

forma de falsa

autocrítica

que não cola

assim como o livro que não rola

por impura falta de talento

mesmo que de dentro pra fora

ou dos fora pra dentro

seja o autor

ainda que em pseudônimo

a verdadeira

e destemida

obra

não entra de sola

o até possível escritor

desta provável novela

furada

que só lhe renderia chacota

e aborrecimentos

portanto muito provável

perda de tempo

como disse

não tenho a menor paciência

-e poupem-me da insistência -

que nestas horas o talento sobressai-me

ao menos para a recusa

já me basto

a lamber-me as botas

como todo escritor metido

diz que não, mais gosta

fim de papo.

(entro

e fecho a porta)

agora vamos lá 

à serio

escrever sem sermos 

molestados

por quem quer

e o que quer que seja

que quer que eu seja escritor

porque foda-se! 

não tenho a menor paciência

23717

pega-pega

a morte moço ? ah! não se engane. a morte, ela te pega pelo pescoço. ferrenha, sanguinária, impiedosa, sufocante e carrancuda.

mas a vida, ah! a vida moço, esta te pega por onde puder, pudor ou pudera. 

* quem foi criança, grande ou pequena, no recife dos anos 60, aprendeu também que a vida também pegava pela garganta. em goles de sete vidas, contidos e explodidos nas pequenas garrafas do guaraná fratelli vita. em suas dependências arrasadas, pelo bombardeiro imobiliário de agora, vida ainda há. um pega-pega de arbustos com vitrais,  ton sur ton de melancolia e memória que resplandece sabores do outrora. sabor que ainda guardo nos lábios. por ele, lhe digo moço, que a vida é um refrigerante, um gasosa de sabor único, seja à talagadas ou aos goles delicados, desfrutada ainda melhor se não nos importamos com formato ou tamanho da garrafa. aliás, fato é, que a vida nunca se importou muito com isso. mas, tristemente, muitos de nós, sim. e assim sendo, não aproveitaram o tal sabor, até sentir na garganta, o tal aperto da morte, à seco

foto-montagem de gustavo arruda, autor de
a história da fratelli vita no recife.

fruto de nosso dente, além

entre os verdes que não vingam

semente da vingança 

podres rogados aos maduros: 

não se quedarão em carnosidades ávidas 

bocas não lho morderão 

há de ser caroço 

condenso de tudo aquilo 

que somos mas não pudemos ser 

(frutificar, olinda, 220817)