sim, também o digo, considerado(também) o sujeito das vírgulas esquizofrênicas, o que não me desgosta, muito pelo contrário

munch better

uma foto até pode valer por mil palavras. mas mil palavras - e uma foto - não valem uma canção. e uma canção, já dizia belchior vale menos que uma vida

                      

o tempo dos meia-bôca

e chegou o tempo em que nos tornamos vitrines das nossas dentaduras. ao menos para aqueles que não são banguelas nas carteiras.

dentadura pode lhe parecer um termo ultrapassado(não para a corega, of course) sendo no máximo aceitável, prótese móvel, coisa de pobre, mas não tanto.

com todos estes implantes soltos por ai, esta uniformização de sorrisos embranquecidos, até facetas que a mercantilização batizou de lentes de contatos(nos dentes, não é uma gracinha?) ao custo de um sala e quarto em bairros nobres das maiores capitais, onde fica a espontaneidade? a verdade dos nosso sorrisos? quão mais resplandecentes, quanto a nossa alegria manifestada por entre as falhas de nossa boca, leia-se dentes trincados na mastigação da vida sem subterfúgios?

é tudo tão igual, tão perfeito, tão flúor do flúor, que antevejo florestas não mais de cadáveres mas de "luzes negras" - lembra dos bons tempos dos anos 70, das luzes que assim chamadas nos tornavam "almas penadas",ainda mais com nossas taras pelas "lourinhas de aparelho" (poupem-me politicamente corretos, que estou do lado do não racismo. mas aos 13, quem sabe o que é isso?  quem por acaso questiona porque só as lourinhas tinham aparelhos? - sim alguns já questionavam, mas não me estrague o raciocínio - já que a tara, não era nas lourinhas propriamente ditas, mas em saber se o beijo era eita! ferro, não importava a cor de quem o usava, pois era a fase onde se pegava e nos apegávamos até em cabo de vassoura.

o braqueamento com suas facetas, e os implantes, há os implantes, escolhidos a dedo, são o sinal supremo da superioridade financeira de alguns, e da paridade de pensamento "igualitário". é tudo tão igual gente, que não há sorriso diferenciado. parece até uma animação de caveiras batendo queixo. aliás, tem gente, atores, cantores, inclusive, que pecado! que até tem dificuldade de movimentar a boca, e nós de reconhecê-los como dantes.

aqui não falo da questão da melhoria fisiológica dos desdentados. não nego isto. mas sim, da banalização do sorriso perfeito, do sorriso esbranquiçado como novo passaporte para a aceitação social e para o reconhecimento como tal.

mundo estranho este, onde tudo que é artificial, tenta nos convencer de que é real, e melhor que o original, mesmo que o original seja um horror, ainda não é o circo de horrores que se tornou o humano com seus sorrisos de dentes emplastados.  é não basta o dente. tome beiço, bunda, barriga, bochecha, biceps, só para listar a parte do cardápio na letra b, já que você sentiu falta dos peitos(pênis ainda não tem, ainda?)

meu dentista estranhou quando recusei o branqueamento. recusei também a plástica nos meus caninos tortos. eles são a marca das minhas mordidas na vida, com suas cáries, bafos, e extrações de coisas tão importantes como os dentes, sim, importantes. mas não mais importantes que as verdades contidas na minha, na sua, expressão facial e nas deles. 

se assim não fosse, imagine matogrosso , sem o seu diastema inconfundível? ou o farrokh bulsara(fred mercury)sem o seu prognatismo(não confunda com protagonismo porra!) exibindo-se como manequins de dentaduras?

a vida, e seu brilho, é bem mais do que uma boca reluzente. e o paradoxo é que só se aprende isto quando se perde alguns dentes ou quando se acrescenta muitos.   
   



   

aos incautos e desapercebidos: ritchie, que já cantava nas abadias londrinas - o cara é inglês, se você não sabe - não conseguiu levar adiante seus estudos para a flauta, pois seus diastemas(espaços avantajados entre os dentes) faziam falhar o sopro. eis que então adotou o canto. seria o mesmo como flautista, à custa de correções dentárias?

pra você não levar uma vaca do futuro

para ninar o rivrotil

seres comuns, os tais comuns mortais, aqueles do senso comum, costumam usar a expressão, já antes relevada, agora relegada, a lugar comum, alguma surpresa? foi um "morto em vida ", para designar uma morte perdida(que eles pensam ser vida). mas como? se há sempre na morte, vida sonhada que apenas sonhava, o que seria hem, se não fosse pra sempre, o seu sonho de acordar, para não mais dormir ?

não é doidivanas então afirmar que vida é que é o sonho da morte. pois quem mais é terna "duquela" o será, no sono que jamais insônia nos causa? a não ser aos que temem uma noite bem dormida?

livre dos sonhos, tempo de dormir em paz a vida não deixa. com ela é só um sonho, que nem poupa a morte que, se não sabe, forma casal que dorme "de conchinha". apesar das rusgas e dos queixumes até que um deles sentencie: apaga ou acende a luz. e assim a morte vai e a vida vem, e de vez em quando algum se levanta pra fazer chichi, enquanto o outro já amarelou o lençol, o colchão, sem ter ou manifestar a menor preocupação com isto.

ah! bolas, diga me lá se isto sim é não que é vida? nada de surpresas e maldizer-se ao meio da noite por levantar a contra-gosto ou acordar molhado porque sonhou fazendo chichi.

por isso não perca tempo se mijando de medo da morte. ao fim da história, e nem ai ela lhe poupa, foi sempre a vida que lhe meteu em apuros e em situações pra lá de constrangedoras. a morte só, nem sempre simplesmente, fez o resto.

e por falar nisto, quantas vezes você já trocou de lençol e de colchão, aos gritos de apaga esta luz, apesar de estar morrendo de medo do escuro ?

que as nossas crianças - se for o caso - amem livres

sem contorcionismos

a pessoa que mais me aproximou a ideia de deus, não foi padre, pastor, monge ou xamã. foi harrison, george, com sua fé harmônica expressa numa musicalidade singela, quase celestial, digamos assim. 

e o fato de ser adepto de krishna, em muito ajudou, porque em vez da imagem crucificada de um deus agonizante, que me empalidecia de medo e horrores na infância, eis o brilho do brincalhão, no seu oitavo avatar(não confunda com andar, cacete!), exalando a presença de vishnu, um deus criança, o tal brincalhão, um modelo de amante, um herói divino e o ser supremo, sem as xaropadas que bem conhecemos das outras religiões, a começar da mal contada história da partenogênese, que faz de maria a pura, e das nossas mães putas, já que na origem do nosso nascimento não há espíritos santos, pois não? mas essa é outra história.

o fato é que, voltando a george, como deus lhe deu facada nas costas, e um cancer na garganta, muito embora george tenha lhe perdoado - e até louvado in extremis - decidi deixar deus caminhar sozinho; não sem olhar para trás de vez em quando, para ver se havia alguém me seguindo. sabe-se lá quantas facas tem o butcher apelidado de supremo ? - pode chamar de master-chef, se quiser -  afinal, vegano era o george, não o dito maior.

assim, as topadas, percalços e pinotes, permaneço fiel ao "antes só do que mal acompanhado". o deus ou o que quer que seja que habita em mim não se coaduna com crocodilagens de quem quer que seja, por mais poderoso que se apresente(também não gosto muito das carteiradas e das credenciais diplomáticas que concedem passe livre na alfândega desta para outra). e cedo aprendi que a luz no fim do túnel, não é o passaporte para os céus - também não é a lanterna do diabo, tampouco alguma locomotiva desenfreada - mas apenas ilusão de ótica nos estertores do organismo que anseia refletir-se em qualquer brilho que se lhe apareça pela frente.

exceto, no brilho da lâmina que lhe é espetada nas costas, ainda que seja simbólico, toda vez que alguém lhe ameaça por você não dar guarida a quem não lhe convence, mostra-se assumidamente não ser boa companhia.

aguente-se então. por pior que seja, o que quer que seja, nunca vi ninguém matar a si próprio cravando uma faca nas próprias costas. nem o divino. 

 

(mesmo que não seja grande coisa) poema de pirlimpimpim

hoje escrevi um poema

e fiquei muito contente

porque escrevi um poema

não que fosse grande coisa

mas era como se fosse

adolescente em acne

beijo de primeira língua vez

das pragas femininas varizes  

gânglio atômico em mama
testículo atônito ante nódulo 
amálgama de fins e afins

eis o quimono desbotado
luta sem fim
dos seres querentes de mal de amor amado
que quase explodem o poema
que aqui aparece interligado

mas que nem assim
é grande coisa 
apesar de que, de tudo - e de todos -
me deixou contente
porque sim
escrevi um 
poema
mesmo que ele não fosse grande coisa
porque um poema é sempre umbigo do mundo
e nunca 
o umbigo do poeta
por mais que estes
o queiram fazer parecer

e assim
ao escrever um poema
mesmo que ele não seja grande coisa
senti-me como arco flecha e alvo
de mim mesmo
o mesmo
a duras penas
ainda
conquanto penso*
contente
mundo à fora



e me senti ainda mais contente
porque
embora às armas

não escrevi receita 

não escrevi fórmula

não escrevi sentença 

não escrevi decreto

não escrevi lei

não escrevi pena de morte
não escrevi por vingança
de e do que quer que seja
tampouco elegia
ou poema pimba de amor

apenas escrevi poema
que eu e ele
sabemos bem 

não é grande coisa

mas fiquei muito contente
por isso mesmo 

porque hoje escrevi um poema 

mesmo que ele não seja grande coisa

fiquei muito contente

porque um poema não deixa de ser uma ordem da vida

ditada pelo próprio poema

que nos toma os braços e a cabeça, dos ombros às mãos, nevralgia até as pontas dos dedos

e nos leva às teclas onde os tlecs e tlacs

afinam laços com as batidas do coração
que percutem
e repercutem
o poema
até vê-lo
impresso para além
do próprio
corpo
batido
e rebatido
dundun 

por isso
e só por isso
hoje eu fiquei muito contente 

porque escrevi um poema

e os poemas - assim como os poetas -

não ficam contentes - ou tristes - à toa

eles sempre tem seus (bons) motivos (ou maus)

para escrever um poema

mesmo que o poema não seja grande coisa

escrevesse o mundo mais poemas

e o nosso contentamento seria singular e coletivo

e não apenas mais um poema

que deixou seu autor contente

 - mesmo que o poema não seja grande coisa -

porém sozinho

porque se todos escrevessem um poema

mesmo que o poema não fosse grande coisa

nos faria a todos explodir de contentamento

e não em sangue 

como explodem todos que não ficam contentes com quem escreve poemas

e assim 

o poema finalmente seria uma grande coisa

e poderia morrer em paz

(mesmo que ele ainda achasse que não era grande coisa)

mas como ninguém se dispôs a escrever coletivamente um poema

mesmo que ele não fosse grande coisa

o poema se tornou vazio
e singular;
e o pòete
maudit
pó  
de contentamento
coletivo
o tal de pirlimpimpim
que ninguém soube usar



*penso, usado no nordeste como o equivalente de torto, empenado e, obviamente de pensar

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