anti mortem

a morte já me cutucou com pressa.como destesto que me conduzam pelo ombro, refilei: dá licença de eu dar uma espreguiçadela diante da vida?

mulheres que não são do faz de contas

"quero de volta ter direito ao erro, aceitar meus preconceitos e mudá-los quando julgar adequado. ou não mudá-los nunca se assim eu desejar. quero de volta ter direito a me posicionar antes de ter realizado um exame crítico ou de ter considerado o senso comum daquilo que é politicamente correto. não gosto de quem é politicamente correto, mas gosto daqueles que querem, e se esforçam, e lutam para construir um mundo com menos guerra, com menos fome, e daqueles que se preocupam com as diferenças sociais, sendo ou não pessoas politicamente corretas".
 

o direito ao erro, da fernanda de aragão, no jornalirismo, edição especial com e sobre as mulheres

vagas para cargos de fino trato

foto de roberto saude

o mundo inteiro futrica, e o país aceita com peso de verdade que não se contesta, que agora não tem jeito: o brasil é o emergente que vai dominar o mundo e que sua vaga já está guardada para tal. quem será então o flanelinha? não há vagas para toda a população(no facebook do celso muniz(misterwalk).

lobo bôbo

dentre todos os animais, o homem é talvez o único que tem uma força extraordinária para resistir e adaptar-se as tragédias que se lhe abatem durante a vida. mas quando se trata de aproveitar o que é bom, como é fraco. como é bobinho. não passa de um prometeu inacabado.

sob outra ótica

tornou-se fato comum: diante de um corpo ou corpos dilacerados por acidente, engasgue, ou tragédia motivada por bala ou lâmina, sempre alguém diz contemplando, de soslaio ou demoradamente para o morto ou mortos: - como a morte é feia. e é aí que reside um engano, digamos, mortal. o que é feio, e o que nos estarrece, é o estado de mutilação ou deterioração do corpo, ou dos corpos, sejam eles de pequenos, adultos ou velhos, e até de bichos.

a morte, ninguém percebeu chegando ou deixando o recinto. não se sabe se mais magra ou mais bonita, se morena, loira ou ruiva, e muito provavelmente em vez daquela foice, poderia estar usando um par de brincos de platina. quiçá a morte nem sequer é feminina. pode ser um travesti, um homem, ou nem isso, até pode ser uma criança. quem garante? mas feia? acho pouco provavél. isto tudo é invenção de quem ficou com raiva do seu trabalho, que por sinal costuma ser sempre bem-feito por maior que sejam as inconveniências criadas.

sacabuxa

explicações para o sucesso? poucas e ininteligíveis, aliás diria inexplicáveis. 
duvido que alguém consiga entender perfeitamente a razão verdadeira porque algo ou alguém fez sucesso. toda explicação para o sucesso fracassa quanto a seu entendimento perfeito.

agora para o fracasso? quantos detalhes. miríades deles. em matéria de explicações podemos dizer, sem medo de fracassar, que os fracassados são um tremendo sucesso.

a fórmula do ser celso

sou fiel aos meus fracassos, não importa o sucesso, ou os sucessos, de qual tipo ou tamanho, que por ventura tenham acontecido ou venham a me acontecer.
e se só fracassos houver, serei fiel a mim mesmo. que o maior fracasso é não se reconhecer a sí próprio, triunfante ou derrotado.

o alvo e a seta

ser sofisticadamente simples é a meta.

o auge da simplicidade leva ao auge da sofisticação. a sofisticação por está via costuma estar longe da pobreza de espírito ou d´alma, muito embora possa estar perigosamente longe-perto da pobreza em sí propria.

já o seu contrário, o auge da sofisticação, necessariamente leva ao auge da simplicidade, o que por força dos feixes de coerência deveria ser natural fecho do ciclo. é que muitas vezes o auge da sofisticação leva ao auge da idiotia. e do idiota sofisticado a parte que mais auge é a idiotia, ao contrário do auge da simplicidade, onde a sofisticação mais se pronuncia, claro, se não houver pobreza em demasia, até mesmo da sofisticada idiotia.

ordem desunida

quem não for um revolucionário aos 20 certamente será um canalha aos 40. bergson.
o problema é que me enganei quanto a primeira data. pensei que era pra ser revolucionário aos 50. quanto a segunda data, não vai dar tempo. vou estar morto mesmo.

replay

mal acordou e mandou bala na família. sobrou pra diarista e vizinha abelhuda. pro gato banguela, passarinho bicudo e cachorro lelé. depois foi ver tv e ficou puto: noticiário andava muito violento.

uma doença chamada virtude

todo dia, sem exceção, e não há um dia sequer que não seja assim, estoura um escândalo no brasil. cada um mais impensável,inimaginável,indizível, que o outro, no que já estamos, em vez de alcançar refinamento em ficando cada vez mais rombudos e canalhas num grau onde a imperfeição do caráter está prestes a atingir a perfeição do mal. se houvesse trinta de fevereiro nem assim haveria um dia são. nem em primeiro de abril a gente se salva. e depois em tudo que é canto, principalmente em revistas de famosos, noticiário político e tvs, aparecem as caras boêmias a dizer que temos o maior orgulho de ser brasileiros. temos quem cara-pálida? ser brasileiro é uma sem-vergonhice só. só mesmo uma gente muito da sem-vergonha,ética,caráter e moralmente falando, no sentido lato da total falta de retidão, espiritual, inclusive, pode fazer uma declaração destas e passar para outra impunes.
doentes pela raça, fazemos da virtude uma doença e da moléstia a consagração.

cooper postergado

diga a verdade e saia correndo, aconselha, sabiamente, o provérbio polonês. 

ando ficando. mas não é por insensatez ou por excesso de coragem. com a idade fica-se mal do juizo(e)das pernas.

ignorância divina

o senhor é meu pastor e nada mim faltara. diz adesivo colocado em trôpego fiat. deusinho sacana estes que falta nos acentos e nos fode o me.

no fim das contas ou valsa punk

no fundo esta certa displicência que se manifesta nos idosos que nos parecem assim ficar com cara de bobos ou atarantados quando não desligados de sí próprios não passa da pressa da urgência agora quase inútil que temos em realizar coisas quando descobrimos que sim é mais do que concreta a possibilidade de que vamos morrer mais cedo do que pensávamos o que nos deixa a visão estroboscópica e já não crispada pela informação que vem em átimos constantes e cada vez mais acelerados: a hora se aproxima. eis a informação master. e tal hora vem em medida que nunca é certa: segundos, minutos, horas, dias, semanas, meses ou anos, agora sabemos que sim é inexorável já nos avisara até mesmo a vã filosofia mas demos de ombros em troca da burocracia das nossas vidas e do apego ao padrão. daí, agora, porque muitos velhinhos ficam cada vez mais devagar. ninguém que correr ladeira abaixo contra a própria sorte até mesmo quando desejam a própria. 
e loucos são aqueles que o fazem em direção contrária por maior que seja a sua lucidez.
 

dia internacional da mulher

eis o dia de maior desrespeito as benditas,a sua inteligência, principalmente:cada homenagem é um tiro na testa(@misterwalk)

essa é pra tocar no rádio

se a inteligência tem limites e a estupidez não, vejo em mim uma certa proporcionalidade. e aí não sei se rio ou choro.